Вернуться

07.06.2007

34. Альфред УАЙТ. Человек-трамвай

Жил однажды на свете человек – трамвай. И всю свою жизнь он прожил не будучи умным, красивым или смелым.

Он просто жил. Был ли он серой мышью?

Скорее да, чем нет.

Так и чем же была так примечательна его жизнь, что мы с вами, дорогой читатель, проявляем к ней свой неподдельный, мать его, интерес? Да просто иногда, самая обычная, размеренная, серая жизнь несет в себе куда больше откровений, нежели история, какой–нибудь знаменитости.

Итак, Человек-трамвай был глуп, труслив и некрасив. Каждый день своей сознательной жизни он учился или же работал, хотя умней, да и богаче, он не становился. Но зато, каждый день он выполнял предначертанные ему обязанности. Связующим же звеном между его желаниями и обязанностями был трамвай. Он возвращал его из мира желаний в мир обязанностей.

Каждый день.

Утром и вечером.

И что же он понял проведя большую часть своей никчемной, жалкой жизни в трамвае? Изо дня в день, из года в год, он просыпался утром зная как пройдет сегодняшний день.

День через трамвай.

На первый взгляд, кажется, что нет трагедии в том, что один человечишка, каждый свой день, и пятницу и понедельник, среду и воскресенье, так же как вторник и четверг, добирается до пункта назначения на красном с когда-то белыми полосами пожирателе жизни. Он ведь мог ездить на автобусе, купить машину или же ездить на маршрутке, а не стоять каждый день в грязном трамвае тупо пялясь в окна, наблюдая за ежедневными изменениями провинциального пейзажа, являющегося лишь жалкой пародией на достойную человеческого глаза картину.

Маленькие пятиэтажные обшарпанные, с ржавыми подтеками коробки, построенные по одному плану, опоясывали весь пресловутый городишко, по которому и ездил красный пожиратель жизней. Ржавые гаражи с дешевыми и всегда ломающимися машинами, ставшие неотъемлемой частью этого городка были разбросаны маленькими пучками с периодичностью в двести метров.

Так почему же он ездил в этом злосчастном трамвае?

Наверное, потому что он Человек-трамвай, а не человек-автобус.

Каждый раз, заходя в него, в это чрево смерти, он видел пустые, грустные лица людей, таких же Человек-трамваев, как и он, существ без надежды, знающих, что всю их жизнь они будут зависеть от него. Красного убийцы.

Даже после пенсии они будут ездить к умирающей подружке-маразматичке, от которой пахнет всеми запахами, всех дешевых лекарств планеты, на этом чертовом трамвае, как и прошедшие сорок лет.

Изо дня в день.

Без надежды.

Усопшие трупы в тридцать лет. Нет, они изменяются лишь внешне, потому что не могут изменить себя изнутри, изменить свою жизнь, в вечном страхе опоздать на красное чудовище, поглощающее жизни людей пачками.

Так или иначе, но когда нибудь Он наступает.

Час Пик.

И Человек-трамвай думает:

- Набились тут как кильки в бочке, будто для вас других трамваев нет.

Человек-трамвай думает, а остальные пассажиры говорят это в слух. Некоторые, правда, выражают свое презрение, к попутчикам испустив львиную дозу газов. И весь трамвай, дышит чьими-то экскрементами, ненавидя, даже не зная, кого именно он ненавидит.

А вот и приехал.

Он держится за поручень пять минут правой рукой.

Десять левой.

Он ненавидит трамвай.

Потом пятнадцать правой.

Он ненавидит себя.

Снова левая.

Он был бы и рад не ездить, но он ведь Человек-Трамвай. И каждое утро с желанием пустить себе пулю в лоб, порезать вены, затянуть петлю, он заходит в трамвай опустив пристыженные глаза в пол.

Потом двадцать правой.

Он чувствует стыд, случайно прислонившись к заду очередной красавицы. И ненавидит себя еще больше.

Еще десять левой.

Но однажды Человек-трамвай, стоя на остановке, ждал, как собственно и всегда, своего лучшего врага. Но тот почему-то не торопился ехать к своей любимой жертве.

Трамвай сломался. А Человек-трамвай, отказывался в это верить. Он ждал его как верный пес. Он спрашивал у каждого прохожего, не знает ли тот, как скоро он приедет. Он мерз. Он боялся отойти от рельс.

Потом, еще десять правой.

Он кричал!

Он рыдал.

Но все же он не мог поверить, в такую обычную для большинства граждан вещь.

Так он и стоял. Иногда он плакал, иногда молился в надежде вновь услышать долгожданный стук приближающегося трамвая с облупившейся краской. Но продолжал стоять. И вот простояв так долго, что сердце его не смогло больше выносить такой горечи, он уснул. Уснул навсегда.

Еще пять левой рукой.

Как странно умереть от того, что ты получил то, о чем все время мечтал.

Может, он просто не о том мечтал?

Может и так.

Еще десять правой?

 

 

Автор: Альфред УАЙТ