Наталия БЕЛОСТОЦКАЯ. Виртуоз и инструмент | | (по мотивам сказки Г. Х. Андерсена "Перо и чернильница") | Мы просим Бога о прощеньи:
"Будь милосердным, всё прости!"
И ждём великого решенья,
И продолжаем крест нести.
Но нет тщеславию прощенья,
Оно вошло уже на трон.
Превознося своё уменье,
Услышишь лишь гордыни звон.
* * *
В кабинете поэта без званий
Друг кивнул на сосуд для чернил:
"Вот чернила - богатые знаний,
В них ещё столько творческих сил!"
И ушёл он в обнимку с поэтом,
Тут чернильница, громко вздохнув,
Обратилась к перу и при этом
Крышку настеж свою распахнув:
"Задыхаюсь от счастья признанья,
Так и я рассуждала всегда.
Не пойму - как вмещаю я знанья,
Без меня, что Вам делать тогда.
Пару капель моих - и страница
Разных чувств и волнений полна,
Здесь могла чья-то жизнь разместиться,
Ах, и верно, я очень умна!
Я не знаю Природы и всё же
Стихотворные рифмы пишу
О луне, о погоде пригожей,
Как на звёздное небо гляжу.
Лишь во мне эти знанья хранятся,
Как? Не знаю и в толк не возьму.
Без сомненья за всё могу взяться
И отдать эти знанья письму.
Бессознательно всё выпускаю…"
Тут перо проскрипело в ответ:
"Да, конечно, и я это знаю,
Что ума в Вас ни капельки нет.
Если б к делу с умом относились
Вы, всего-то сосуд для чернил,
Капли б Ваши все в кляксы пролились,
Если б я по листу не водил.
Просто вы для того здесь стоите,
Чтобы смачивать в меру меня,
И тогда свои мысли, простите,
Я бумаге скажу не тая.
Знайте, жидкость с чернильной душою,
Нет умнее аскета-пера.
Дар Ваш тоже так явен, не скрою,
В пышной форме крутого бедра.
Я - пишу! Я - творю! Излагаю,
В том сомнения нет у людей.
Я поэмы, баллады слагаю,
В этом значимость жизни моей".
"Только опыта в вас маловато, -
Так чернила перу говорят, -
Вы на службе, подобно солдату,
А от вас лишь пушинки летят.
Износились совсем. Вы - калека,
Вас, подобных без счёта прошло,
Только я здесь тружусь век от века,
Мне, поверьте, не просто везло.
Даже ваши стальные собратья
Были все в услуженье моём.
Из меня всё черпали и вряд ли
В скрипе перьев мы знанья найдём".
В этом месте поставим мы точку,
Но перо, защищаясь, скрипит:
"Ах, чернильная фляжка, нет - бочка!"
Неприязнь свою к ней сохранит.
Успокоились все. День кончался,
А под вечер вернулся поэт:
"Видно с музой скрипач обвенчался", -
Вспоминал он скрипичный концерт.
Скрипку взял виртуоз. Зазвучала.
Лёгкость звуку даёт мастерство,
Эти звуки - блаженству начало,
В них гармонии всей торжество.
В звуках видел такие картины:
То - как капли живого дождя,
То - дубы, всех веков исполины,
Распускались, листвой шелестя.
То - вдруг солнышко жизнь излучает,
А потом - запоёт соловей.
Только скрипку одну замечают
И смычок, что порхал всё быстрей.
Всем казалось, что скрипка ожила
И довольна своею судьбой.
Виртуозу давно отслужила
И смычок заиграл сам собой.
А про мастера все забывали.
Кто вложил в них всю душу и страсть.
Только звуки всё громче звучали,
В них была независимость, власть.
И поэт написал, рассуждая:
"Безрассудно кичиться смычку.
Инструмент эти звуки рождает,
Когда мастер дозволит ему.
Вот и мы, люди, часто кичимся,
Восхваляя заслуги свои,
Забываем, о Боже, … стыдимся,
Ведь и мы - инструменты твои".
Тишина. Вдруг перо так сказало,
Продолжая вести старый спор:
"Это всё я само написало!"
А чернильница выпалит: " Вздор!
Эти мысли в черниле созрели,
Ну, а Вы подчерпнули раствор,
По листу только жутко скрипели,
Заглушая такой разговор!"
Друг на друга обиделись очень,
Обозвав на прощанье опять.
Только сон их так сладок и прочен,
А поэт ожиданьем объят.
Мысли в нём волновались, как звуки,
И волненью не видно конца.
Словно в небо простёр свои руки,
Ждёт в себе проявленье Творца! | |
ВАШИ КОММЕНТАРИИ
Колонка редактора