РЕШЕТО - независимый литературный портал
Новости / 07.08.06

Умер Александр Щуплов

Александр ЩупловПосле перенесенного недавно инфаркта ушел из жизни поэт и журналист Александр Николаевич Щуплов. Об этом говорится в цитируемом ниже материале Павла Басинского, которое было опубликовано в пятницу на страницах «Российской газеты».

«Бывают люди, смерть которых всегда покажется внезапной. Столько в них жизненной энергии, душевной щедрости, веселой открытости. Слово “смерть” с ними не “рифмуется”, а Александр Щуплов был прежде всего поэтом, потом уже прекрасным журналистом. Последний раз он забрел в отдел культуры несколько дней назад и подарил книгу своих стихотворений. Первое посвящено уже ушедшим из жизни поэтам его поколения: Николаю Дмитриеву, Татьяне Бек... Что-то чувствовал? Когда он его писал, и Бек, и Дмитриев были еще живы...

Он родился в рабочей семье в Подмосковье в 1949 году. Окончил МГПИ имени Ленина. Работал в альманахе “Поэзия”, еженедельнике “Книжное обозрение”... С 2001 года — корреспондент “Российской газеты”. Автор нескольких поэтических книг. В 1979 году поэма “Серебряная изнанка” дала повод критике поставить его в ряд лучших поэтов России.

Он был очень талантливый поэт, который никогда не кичился своим литературным даром, не “играл” в писателя. Быстрый на подъем, легко берущий интервью, пишущий на самые разные темы. В представлении многих он так и останется вечным газетчиком, вечно бегущим куда-то — на задание ли, по собственной ли инициативе, но бегущим, бегущим...

“Ценитель и собиратель современного молодежного сленга. Иронический летописец тусовок. Коллекционер политических кликух”, — пишет в предисловии к книге Лев Аннинский.

Трудно представить Сашу сгорбившимся за письменным столом, сосредоточенным, тщательно отделывающим свои стихи. А ведь иначе быть не могло, потому что такие стихи на ходу не пишутся:

           Душа родилась от огня.
          Огонь — от безумства и воли.
          Целуйте, целуйте меня,
          Покамест не сделался полем.
          Пока перелесок, что рдян,
          Не кровью моею напитан.
          Покамест не я лошадям
          Целую под снегом копыта.

Это стихи о смерти. А вот его стихи о жизни:

          Как хорошо по земле колесить, восторгаться, ишачить,
          падать, пьянеть, умирать, до четвертых небес долетая,
          нежная зелень весны, кожуринка моя золотая!..

Да, был жизнелюбец, порой забавный до трогательности. Свои колонки в “Литературной газете” сопровождал фотографией в наполеоновской треуголке. Придумывал смешные заголовки к своим статьям, интервью: “В литературу идут шеренгой”, “Я лиру посвятил таланту своему”. А как изумительно смешно начинал свои статьи: “С писателями в стране никогда не было напряженки. С хорошими писателями — была, а с писателями вообще — никогда”.

И последнюю, очень серьезную книгу назвал: “Стихи для тех, кто не любит читать стихи”.

Таким мы его и запомним, он сам этого хотел. А стихи будем читать, понимая, что на самом деле таилось под этой внешней легкостью...».

 

 

 


 

Комментарии

Комментариев нет

 Все новости


08.11.18

14.09.18

27.06.18

29.05.18

09.02.18