07.12.2006
Марина Комаренко: поэт — это свобода
Григориополь — чудной городок. Основанный во времена Екатерины II, вытянулся вдоль неторопливого Днестра и будто повис между небом и землей, как в стародавних народных сказках. И люди здесь живут особенные — ленивые, добродушные, склонные к изучению всяческих философий и сочинению собственных теорий, в своей оригинальности порой превосходящих творения корифеев, адептов и прочих монстров.
С книгами, скажем прямо, здесь просто беда. Недавно попросила в библиотеке Джерома Джерома (специально выбрала то, что входит в обязательный фонд, чтоб уж наверняка), но увы… Тем не менее, я попала в круг очень образованных людей, цитирующих наидостойнейших авторов, которых я, к стыду своему, и не читывала. Отсутствие книжных новинок в широком доступе очень сближает, и если у кого-то в городке появляется томик еще не изученного писателя, то книга обходит чуть ли не полреспублики и нередко растворяется в небытии.
До недавних пор Григориополь был знаменит тем, что в нем провела свою юность Мариэтта Шагинян. Но буквально пару лет назад слава была утроена появлением на сайте «Стих.ру» замечательных поэтов — Отвертки (Андреича) и Мар_Инки (Марины Комаренко). Вот о последнем авторе мы и будем сегодня вести речь. Правда, Андреич тоже очень важный персонаж в этой истории. Потому что (о, мамма миа! — я без спроса выдаю чужие секреты) страничка Mar_InKa — это совместное детище Андрея Василицэ и Марины Комаренко. Стихи Комаренко, все остальное — Василицэ, ибо у Марины нет постоянного доступа в Интернет, а Андреич — человек неравнодушный к чужому таланту, и всячески старается поддерживать его обладателя. Результат потрясающий — сочетание Маринкиной грустной созерцательности и Отверткиных незлобивых подначиваний и провокаций в совокупности заставляют представить себе независимую, очень умную и наблюдательную самодостаточную барышню, не реагирующую на мужские заигрывания, — эдакую сердцеедку с вечно меняющимся настроением.
Марина Комаренко работает журналистом в районной газете. Мы знакомы уже четыре месяца, но их слишком мало, чтобы я могла сказать, что знаю этого человека. Марина красива, спокойна, нетороплива, иронична, скромна и немногословна. Причем, сказанные ею слова обладают просто феноменальной силой, проникают в тебя, пронизывают и пригреваются, приживаются, срастаются с твоими мыслями. Этот процесс проходит очень органично, и ты просто не замечаешь, как оказываешься во власти Марины. Михалыч, наш большой друг и главный адепт, любит поднимать вверх указательный палец и веско изрекать: «Вот Марина сказала…». Один раз он даже присвоил Марине мое замечание, в свою очередь, стибренное у Тургенева, но это только подчеркивает, каким авторитетом в местной среде пользуется Комаренко.
Вот как вы думаете, зачем я все это начала писать? Никогда не догадаетесь. Как-то вечером мы с Андреичем и Михалычем ходили отмечать Маринкино 25-летие, случившееся 30 марта. И во время великолепнейшего застолья я очень подружилась с Маринкиной мамой Натальей Егоровной, которая, кстати сказать, является директором той самой безджеромной библиотеки. И она вручила мне тетрадку с записями «крылатых фраз» своих детей — Маринки и Димки, которые я собираюсь поместить в раздел «молочные зубки». Вместо молочных зубок получилась эта статья. Ну хорошо, зубки выложу в следующий раз, а пока читайте Марину Комаренко.
ПОЭТ
Поэты умирают в одиночку —
В бою, в постели, в дружбе и в любви,
И мы находим в их последних строчках
Единственную просьбу: оцени.
Мы, осаждая равнодушья крепость,
Вдруг слышим эхо, словно легкий дым,
Что быть поэтом женщине — нелепость.
Какая чушь! Нелепость — не быть им.
Сметая сон, под покрывалом ночи
Любой из нас становится светлей,
Когда однажды искренне захочет
Своим глаголом жечь сердца людей.
Мы, отписавшись, тоже канем в Лету
И верим в то, что вечно будем жить,
Хотя в душе все смертные — поэты,
Но иногда стыдятся ими быть.
Нам завещала мудрая природа
Творить добро не только на словах.
Поэт — не звание! Поэт — Свобода!
И поцелуй Вселенной на губах.
ГЛАС ВОПИЮЩЕГО В ЛУЖЕ
Разбежавшись,
Прыгну с разбега в лужу…
Чё пялитесь,
Стегая глазами-плетями?
Я — не сумасшедшая.
Мне нужно,
Чтобы меня, наконец,
Заметили,
Не проходили мимо,
А взяли за руку,
Спросили —
Может, кто обидел,
Как здоровье…
Но
Я
Буду сидеть так
Перед Федями-Петями
И смотреть на вас
Глазами коровьими.
Конечно же,
Это безумие.
Даже скотство.
И уже становится похожим на манию:
Я
Дарю вам
Сознание вашего превосходства,
Вы
Дарите
Мне
Своё внимание.
ДОЖДЬ БУДОРАЖИТ СОН. В ДОМЕ НЕ ВСЕ УСНУЛИ
Дождь будоражит сон.
В доме не все уснули.
Еле сочится свет через дверную щель.
Ты у меня один, годы не обманули.
Не зарекаюсь, но как-то теплей теперь.
Убита ночь, теперь и день умрёт —
В тревожных вспышках серого рассвета.
Во мне сейчас рождение живёт,
Но через час-другой умрёт и это.
На выплаканном осенью окне
Рисую пальцем мокрые узоры.
И неизбежность мечется во мне,
Как лещ в сетях без водного простора.
Умчаться бы куда-то, улететь,
Забыть бы всё, что с нами было раньше...
Но знал бы ты, как тяжело мне петь,
Не спрашивая, что же делать дальше…
ПРИДАНОЕ
Когда я парилась в ложке дегтя,
Копя на сердце обиды копоть,
Я грызла ногти, как только дети
Умеют грызть их — по самый локоть…
Я расчихала твои бациллы
Зелёной грусти, душистой фальши,
Свой черепок почти забила
Тоской о прошлом — вчерашним фаршем.
Без веры в веру я существую,
Смещая правила к исключеньям.
Ты хочешь, парень, жену такую?
С таким приданым? С таким мышленьем?
ПРОСТА, КАК ЯБЛОКО В РАЗРЕЗЕ
Проста, как яблоко в разрезе,
Моя вселенская тоска.
Она, как червь, везде пролезет
Банальным дулом у виска.
Всё бесит. Хоть иди стреляйся!
Весна. Гормоны. Током — кровь.
И дядя Фрейд, и тетя Ася,
И защищенная любовь.
И суррогаты обожаний,
И чей-то палец на курке —
Корабль разочарований
На пересушенной реке.
КРИТИКУ РУМЯНОМУ
Укутанный в бороду,
как в меха белые,
Нанизывая значками на вертел мысли,
Глаголит смело,
в себе уверенный:
«Где, милочка, смысл?»
Прочитал моё, кашлянул умно,
Вытирая слюнявый рот
платочком.
Ставьте диагноз. Сразу. Бездумно.
Выключая сердца восход.
Точка.
Для Вас я вылеплю из пластилина мысли
Вполне оформленную
прелесть глупости,
И Вам отрадно будет вдруг осмыслить
То, что теперь Вы точно
выше дурости.
Вы, вылизанный бытом до мелочей,
С глазами заспанного
интеллигента,
Растратив прелесть своих ночей
На поиски
восьмого чуда света.
По праву сердитесь на меня,
Брызжа слюной от чувств избытка,
Я, поостыв, поползу домой,
Как потревоженная улитка.
МЫ ВСТРЕТИЛИСЬ. КАКОЕ, К ЧЁРТУ, ВСТРЕТИЛИСЬ?!
Мы встретились.
Какое, к чёрту, встретились?!
Столкнулись лбами, души захлестнуло
Какими-то забытыми стихами
«Я встретил Вас…»
На миг ходы извилин рассекретились.
Всё стало просто. Воздуха глотнула.
Спросить тебя закрытыми глазами:
«Который час?» —
Нелепо. Боже мой, я — идиотка!
Но улыбнулась — лучшая защита,
И, расставляя знаки препинанья,
Ты улыбнулся тоже.
И поплыла по океану лодка,
Ей не разбиться об уступы быта,
Ведь это — парус, судно; не корыто,
Хотя похоже.
И мы поймаем рыбку золотую!
Мы рождены, чтоб сказку сделать былью!
Ведь ты берёшь меня с собой такую,
Без крыльев?
Учти, когда в пути решишь оставить:
Я в океанах не умею плавать.
Автор: Елена БЕССАРАБОВА
Комментарии
23.12.2021 11:01| rjdkjifv1А§Аў%2527%2522
23.12.2021 11:02| rjdkjifv
р''р""
Колонка редактора