Творчество и общение интересных людей

Родить ребенка - значит выразить свое абсолютное согласие с человеком

(Милан Кундера)

Сегодня
9 декабря 2019 г.

Дни рожденья

9 декабря PLAHA495
9 декабря Eleine
9 декабря pLaha
9 декабря Nicole
9 декабря Jager
9 декабря pLahha
9 декабря cindi

Здесь и сейчас:

На сайте - никого? Значит, все в Общалке...

Все авторы > 

Все даты
В 1831 году, 188 лет назад:
(27 ноября) Московская премьера комедии А. С. Грибоедова «Горе от ума»

Золотая коллекция

Вернуться

24.02.2006

ИЗ КОЛЛЕКЦИИ МАРКО


 

Публикуемая ниже подборка составлена на материале, который я давно храню в папочке «Лучшее». Не простой, скажем так, папочке, а из тех, что при тревоге, сборе или пожаре хватаются не раздумывая и выносятся в самую что ни на есть первую очередь. Вместе со старушкой-матерью на плечах, сберкнижкой за пазухой и портретом президента под мышкой.

Все эти произведения были вывешены на Стихе в течение 2004 года и принадлежат самым разным людям. Обращаю внимание на то, что объединяющие моментом всего этого разноцветного набора являются исключительно мои личные эстетические пристрастия. За что прошу меня всячески извинить и ярлык самодура на меня не навешивать. Ибо.

Замечу также, что очередность цитирования стихотворений никак не связана со степенью их гениальности и нетленности — как хочу, так и цитирую. Вот.

А начну, конечно же, с Марины.

«Капля» — это каприз мастера, она искусственна, пафосна, но… чертовски красиваЕсли Марину с полным на то основанием можно считать одним из символов Стиха (уточню — старого Стиха), то ее «Каплю» — одним из самых культовых его произведений. Три ее стихотворения, вошедшие в мою коллекцию, вряд ли дают цельное представление о ней как о поэте. «Капля» — это каприз мастера, она искусственна, пафосна, но… чертовски красива. «Цепочка сновидений» похожа на кружево, вернее на известный белый плащ с кровавым подбоем — изящно-отвлеченное, чуть рассеянное плетение словес вдруг прерывается до головокружения афористичной строкой: «я чей-то сон по имени Marina…». Про «и злом» так вообще ничего говорить не буду — дай бог каждому уметь так сказать!..

Marina. Капля (21.07.2003)

Посмотри,
Как ползет по стеклу
Капля,
Оставляя
Дорожку мути
И срывается
В невесомость
Серебристым шариком ртути
За нею
Шагнуть с шестого
На семнадцать секунд
Стать птицей
Две секунды тупой боли
Преломленные в окнах лица
Контур тела
Очертят мелом
Скажут — глупость…
Глупость и слабость.
Силуэт, так похожий на чайку —
До дождя.
Вот и всё, что осталось.

Marina. ...цепочка сновидений... (05.02.2004)

… что я — не я, а Сандро Ботичелли,
рисую свою первую весну,
вот стану знаменитым — и усну,
щекой прижавшись к мятой акварели,
и мне приснится, что на самом деле
я Уилл Шекспир, и я влюблён в Джульетту,
и тут я вспомню — это псевдоним,
писали пьесы разные поэты
и прикрывались именем моим,
а я – Леконт де Лилль или Верлен,
сенатор Луций Сергий Катилина
(сказать по правде — та еще скотина)
Елюй Чуцай, Чингисом взятый в плен,
футбольная команда Аргентины,
и танцовщик фламенко Де Мадрид,
я чей-то сон по имени Marina
и не будите... пусть себе поспит…

Marina. и злом (17.08.2004)

Вступает день в противофазу
Ломая на фасадах тени
И обломавшимся оргазмом
Дрожат распятые колени
Запинка выдоха на вдохе
Поплыл по туши контур века
Животное с апломбом бога
В шершавой шкуре человека

 

Для меня MadSestra всегда была и остается одним из самых загадочных персонажейДля меня MadSestra всегда была и остается одним из самых загадочных персонажей. Когда, в начале нынешнего года (эх, темнота моя рязанская!), я впервые смотрел «Убить Билла» и увидел жизнерадостно насвистывающую тетеньку в белом халате и красным крестиком на глазной повязке — едва не завопил от восторга: ах-ах, точно такая же на Викиной страничке… А вообще, она очень разная, но почти во всех ее стихотворениях прячется (а то и не прячется) такая неземная тоска, такая осень, что под левым лацканом что-то начинает заходиться, а правая длань так и норовит извлечь из буфета недопитую бутылку…

MadSestra. Я вернусь в сентябре

я вернусь в сентябре,
когда чувства прозрачны и зыбки
словно бусы, нанизаны
на паутину листвы
я вернусь в сентябре,
когда женщины, пряча улыбки,
чтобы летний запал остудить,
переходят на Вы

я вернусь в сентябре,
когда небо недоумевает
почему это солнце
опять охладело к нему
и холодные слезы
на сонную землю роняет
не умея о боли своей
рассказать никому

я вернусь в сентябре
к этой жизни простой и понятной
где ванильные запахи в кухне
и утренний чай
где одним только словом
звучащим легко и невнятно
как старинный сервиз
разбивают сердца невзначай

я вернусь в сентябре,
погадаю по вашей ладони
рыжей кошкой, лисицей,
последней листвой обернусь
или нет, лучше так:
я приеду в обычном вагоне
я вернусь в сентябре
ну а может… уже не вернусь

 

В общем, я попал. Вернее, она попала… Короче, вы поняли…А эта вот американская деушка убила меня, что называется, влёт. Одним, так сказать, выстрелом. «Бригантина… (пистолет снимается с предохранителя)… абажура лампы… (передергивается затвор)… покачнулась… (мушка плавно подводится под цель)…» В общем, я попал. Вернее, она попала… Короче, вы поняли…

 

TankGirl. В полной темноте (отредактированное в 2004) (21.09.2002)

бригантина
абажура лампы
покачнулась
на волнах заката,
красноватым бликом
поджигая
свод мансарды.

ты всегда скрываешь
за улыбкой
запах мяты
и приправ пакетик
для глинтвейна
прячешь
в боковом кармане...

счастьем растаманским
назову шутливо,
ты меня —
как я тебе велела.

идентично
линиям на карте
узкие ладони
заштрихованы Бердслеем,
разобрать не в силах
горе-хироманты
все судьбы
хитросплетенья...

в путанице пальцев
станет маяком
огонь дурмана.
в полной темноте
я тебя поймала,
и уже
не разожму объятья...

TankGirl. Какая глупость (25.12.2002)

скажи, в чем измеряют силу чувства?
в прикосновеньях рук заледеневших?
иль в ранках на губах от поцелуев,
что мы на память приносили с улиц?
в обрывках телефонных разговоров?
в тех расставаньях, словно на минуту,
растянутую на застывших стрелках
на месяцы, на годы, на столетья?
в песчинках солнцем выжженной пустыни,
что повстречает в паутине трещин
подошв моих ботинок, изумившись
растерянно, московская снежинка?
или в словах, что я шептала в бархат
чужого неба, но сказать не в силах
тебе, дарила незнакомцам,
скрестив два пальца, не считая ложью?..
а может, в километрах или милях,
в посадках, взлетах, перестуком рельсов
играющих печальных электричках?
или в твоем лице, что мне никак не вспомнить?
не вспомнить, не забыть… какая глупость…
какая разница… ведь я себя забыла…

 

Чайкины стихи имеют две характерные особенностиЧайкины стихи имеют две характерные особенности. Во-первых, не похожи ни на какие другие. Во-вторых, эта вредная птица упорно не желает публиковать их на «Решете». Так пусть же эта публикация станет моей ужасной местью. Два цитируемых ниже стихотворения, лучше всех прочих дают представление об этом авторе: «Чччерновик ЧА» — ее вкусность, «* * * (Для marko)» — ее звонкость и глубину. Хочу особо подчеркнуть, что на попадание последнего в цитируемую папочку посвящение в заголовке никак не повлияло. Не верите? Спросите у автора — вон она, плотву гоняет. Первоначально этот удивительный и ни на что не похожий текст появился накануне, в виде рецензии, а потом самым подлым образом удален.

Mouette. Чччерновик ЧА (13.08.2004)

Чайно-постотпускной не имевший места и постзлобнодрэвильский почему-то.

Чайки на волнах
кричали качаясь
чалясь
как в чашечке чая чаинки
явно скучая
стрелки лучами
мчались
листали закатные снимки

очарованье
лета нечаяно
с пляжа
песчаного смыло прибоем
чаще и чаще
ночами отчаяно
ветер
чакону танцует листвою

чьих-то романов
строчки впечатаны
взгляды
сковало цепью случайностей
осень печально
и удручающе
в желтом
парео с морем венчается

не достучаться
все же кончается
чаще —
счастлИво, лучше бы — счАстливо
и бузучастно
рейс отмечается
шрамом
на теле неба ненастного

------
в чае чаинки
все тише качаются
чалясь
как глупые чайки к причалу

1) "чалить" в данном случае употребляетс совершенно не к месту, потому как означает "привязывать", в отличие от "причалить".
2) четвертый кусок совсем "гениален" рифмами. Стыдобища.
3) не рифмовала ничего последние 8 лет. И, в чем убедилась, правильно делала :-)

Mouette. * * * (Для marko) (22.10.2004)

Пересыпаю время Орионом
А знаешь, там одна звезда...
такая…
давно умершая…
но свет еще роняет
на прохожих
она, наверное, кому-то обещала
жить вечно
(тоже)
но…

уже давно
никто не держит ее теплые ладошки
не вяжет рукавичек
и не греет
дыханьем одиночества ночей

мне жаль…
что не могу согреть твоих печалей
и грусть стряхнуть с плечей…

Я, как и ты, разбегом электричек,
Взбиваю по утрам снежинки в вату
И прячусь за декорумы привычек.
И улыбаюсь -
редко,
виновато.

 

Ляо Золотая…Ляо Золотая… Совершенно сказочное, по моим представлениям, создание. Как и Чайка, ни на кого не похожее. В ней столько нездешних, не от мира сего, красок, звуков, линий и движений, что просто кружится голова.

          liaoz. Ню

          неженка, лапушка
          сладкая крошка
          Лис золотой
          не тревожима снами
          жмурюсь от счастья
          зеваю в ладошку
          томная лень
          милых ню Модильяни
          солнце пушистое
          скромно в окошко
          ласковым лучиком
          шлет мне привет
          сказкой лесною
          и спелой морошкой
          пахнет сегодняшний
          теплый рассвет
          неженка, лапушка
          сладкая крошка...
          ну же, художник,
          рисуй мой портрет:)

          liaoz. Ляо Золотая

          Не пишет Цинь золотохвостой Ляо —
          Читает книги и ложится спать.
          Ну кем ему дано такое право —
          Небесную Лисицу обижать?

          Забыл мудрец беспечные прогулки,
          Когда хвостами я мела гранит;
          Забыл витрину в темном переулке,
          Где наш портрет теперь навечно спит.

          Не пишет Цинь, а Ляо Золотая
          Над поднебесной тихо слезы льет
          И звезды падают сверкая —
          Увидит Цинь и, может быть, поймет...

 

Звездные плеши. Слепящая рампа рябины...Как и в случае с Чайкой, личным знакомством с Сергеем Комлевым — нахально, прямо-таки бессовестно горжусь. И ничего не могу с собой поделать. Году эдак в девяностом его «Звездные плеши» так потрясли меня, что я в бессознательно-подражательном порыве и сам стал пытаться что-то сочинять. А ту, первую подборку его стихотворений храню до сих пор.

 

 kom_lev. Вечер ложится на плечи…

                                             (Н.Н.Р.)

Солнце садится за горы, высокие горы.
Вечер ложится на плечи, сиреневый вечер.
Значит продолжатся споры, всегдашние споры.
И образуется вече, всегдашнее вече.

Будем судить и рядить. И легко и беспечно
будем словами бросаться в холодные горы;
блюдце крутить, чепуху городить, и, конечно,
ссорою кончится вечер, всегдашнею ссорой.

По номерам разойдемся. Займемся обидой.
Чаем займемся и кофе. Займемся любовью.
И вот когда примиримся (хотя бы для виду),
ангелы — те и другие — придут к изголовьям.

«Спите, хорошие люди, напрасные люди.
Все вы сказали — худое и доброе слово.
Вы их во сне повторяйте, ведь завтра не будет,
больше не будет у вас ни того, ни другого».

kom_lev. Звездные плеши

Звездные плеши. Слепящая рампа рябины.
Верит в звезду свою кроткая телерабыня.
Полмиллиарда опухло от телестраданья.
Полмиллиарда опухло от недоеданья.

Старым актерам обещана новая встреча.
Дрыхнет на пляже нечесанный Ванька Предтечин.
Ванька-дурак все гоняется в поле за ветром.
Пять институтов корпят над Новейшим Заветом.

Смутное время колотится в мутных колодцах.
Папа ушел за бутылкою, дочка — колоться.
Сдохла жар-птица. Прямою наводкой — по курам.
Что-то не спится. Давай-ка, приятель, покурим.

Слышишь, как стонет пшеница, дождями распята?
Слышишь глухое брожение полураспада?
Ярость надежды в глазах. И за пазухой — камень.
Боже! Спаси и помилуй нас бешеных! Аминь.

kom_lev. * * *

По пояс, по грудь, по ворот,
неделю уже подряд
дожди заливают город,
не ведая, что творят.
Такие разверзлись хляби,
такой беспросветный дождь,
что охать устали бабы,
что здешний надменный дож
испуганно, долу очи,
воде сдав еще этаж,
иной и шепнет раз «Отче»
и даже прибавит «наш».

Повсюду пакуют вещи.
Исходом зовут побег.
И сон кто-то видел вещий:
мол, послан сюда ковчег,
каюты в нем — по сто метров,
и трубы на нем — пых-пых...

И мокнут на постаментах
слепые вожди слепых.

Газеты потом опишут,
как месяц почти подряд
взахлеб, никого не слыша,
не ведая, что творят,
дожди заливали город,
который у самых гор —
по пояс, по грудь, по ворот,
по темный, как дождь, собор.
Как в нем отразились горы.
Как выбился дождь из сил...

Как бьется волна в который
не ведал, по ком звонил.

 

пестрота последних перемен меня тревожитCity — это тот самый случай, когда читаешь стихотворение и, совершенно не зная ничего об авторе, уверенно восклицаешь: художник! Вообще-то, Оля не только художник, но и, по моим сведениям, переводчик. Если пытаться охарактеризовать ее стихи одним словом, этим словом, наверное, будет «предчувствие». «- day dream -» было, если не ошибаюсь, первым, что я прочел у нее, причем под этой очень образной, очень тщательно нарисованной вещью присутствовали не менее прекрасные строки, оставленные в виде рецензий (если это кому-то интересно, обращайтесь — пришлю всю страничку).

City. - day dream - (02.02.2004)

Светлеет небо и сухой траве
уже легко удерживать на пиках
остатки облаков, и птица криком
передает мне новости степей,
круги сужая над моею головою.
Ее когтей пожатье на руке
приму как знак доверья. Простота
моей одежды сходна с опереньем
моих дозорных. Воздуха волна
передвигается к горам, и череда
примет мне говорит об измененьях,
мне, призраку в седле, и пестрота
последних перемен меня тревожит.

 

Отстраненный, созерцательный al cogol вне всяких сомнений испытал на себе влияние маэстро Иосифа. В этом он не одинок — Иосиф способен повлиять на кого угодно (на того же Комлева, к примеру). Вопрос лишь в том, во что это выливается и до каких пределов длится. У Алкоголя здесь полный порядок, респект и гармония.

al cogol. Без названия (08.08.2003)

извини, что нечасто вижу тебя во сне,
извини, что нечасто снюсь, — не зависят от нас
сновидения. ты прижимайся покрепче ко мне,
и мы будем там вместе, в наших раздельных снах.

и, когда мы уснем, и ногами почувствуем дно
одного океана, залива, канала, рва,
то мы встретимся там, и мы будем с тобою одно
существо, что поУтру, при всплытии, рвется на два.

al cogol. деревня (25.12.2003)

...а лето провести в деревне, где
в часах из пластилина шестерёнки,
где смотрят в воду Борьки и Бурёнки
и отраженья плавают в воде.
панически бояться пауков,
смотреть, как чей-то трактор месит глину,
с кустов дорожных пыльную малину
собрать. начать коллекцию подков.
начать роман. с утра бежать к реке.
копать червей за домом. вечерами
включать "маяк". гвоздю в оконной раме
придать сакральный смысл. на языке
всё время ощущать какой-то вкус,
привыкнуть говорить изба и сени,
увидеть за рекою куст сирени
и перед смертью вспомнить этот куст.

 

Странное дело… То, что я читывал у гражданки pishta_plaksa, меня как-то не впечатляло. А вот увидел этот стиш — и зауважал…

pishta_plaksa. Муза сдохла!!! (11.06.2004)

Сдохла муза — пернатая тварь.
Я неделю её не кормила.
Мне её почему-то не жаль.
Я её никогда не любила.

Я пришла, а она на полу
В неестественной позе. Не движется.
Вот, наверное, почему
Мне сегодня ни строчки не пишеться.

Постояла над ней полчаса
И решила пускай валяется.
А она открыла глаза
И сказала, что притворяется!!

 

Та же история, что и с Пишта-Плаксой, произошла у меня и с Ykk. Я просто не мог пройти равнодушно мимо этой вот прелести. Кстати, не я один — да, Андреич? :))

Ykk. фе я (23.07.2004)

фея с тонкими коленями
залетела
(сетку форточки
съели времени форелины)
и устроилась на корточки.

корку кожи апельсиновой
надкусила —
вся скукожилась:
до чего невыносима, ой
эта розовая кожица!!

оглядела угол комнаты,
и, присвистнув,
(им позволено —
феям пофигли законы-то)
прошептала: "недосолено,

недосолнечно, невесело,
вместо лета —
размещение
плинтусов, диванов, кресел
в освещении помещения!"

хорошо махнула крыльями,
не спеша
(а как получится,
не бывают феи сильными)
— улетучилась.
чтоб не мучиться.

 

Завершает это трио мини-шедевров солнечная Казань в лице лучшего блинного мастера всех времен и народов SPsp.

SPsp. Утреннее (моё) (07.10.2004)

(посвящается, а точнее преподносится Akir, Otvertke и лично Вам :))

Нарисую иероглиф маслом я на сковородке,
На металле раскалённом разольётся круг луны
Тот, что солнцем обернётся вкусным, золотым, но кротким,
Много солнцев на тарелке — это я пеку блины.

 

за стихотворениями Бориса Штерна (bstern) отчетливо просматривается сутуловатая фигура ученогоПодобно тому, как в стихах City виден, прежде всего, художник, за стихотворениями Бориса Штерна (bstern) отчетливо просматривается сутуловатая фигура ученого. Но bstern никогда не перегибает палку. Его стихия — явление. Под пером Штерна оно уподобляется солнцу, вокруг которого, подобно планетам, вращается все, что явление окружает и явлению сопутствует… Прошлым летом он принес на Стих несколько ярких, запоминающихся произведений, написанных в разные годы, подружился с обитателями и — пропал. А жаль.

 

bstern. Прозрачность (24.06.2004)

В дни подсчета цыплят и просчетов, в пору
живописной гибели хлорофилла
человек без затей покидает нору
и бредет под воздействием внешней силы.

Сладкий дым похоронных костров слоится
за прохожим с врожденной привычкой шаркать.
Он находит скамью, обмахнув, садится
в на себя похожем заросшем парке.

Он вершит пересмотр прошлогодних истин,
забываясь в чаплинской пантомиме,
и корявой веткой сухие листья
ворошит, ворошит, как золу в камине.

На немую равнину в пространстве стылом
опускаются сумерки и усталость.
Человек ощущает спиной затылком,
как к нему по-пластунски крадется старость.

Да, мы живем в листопадном мире!
— Нет печальней прозы. Исход летален...
Будет день, и тебя осенит, как гирей,
откровенье голых ноябрьских далей!

Здесь уместны слезы... а он хохочет! -
Видно страх и жалость к себе с годами
с половодьем чувств, буйством глаз и прочей
кучерявой зеленью — опадают.

Листопад окончен! Белы березы
и черны дубы, растерявши кроны.
За стволами светят огни и звезды,
виден Сириус слева под Орионом.

Листопадного мира случайный житель
все 4 пи озирая мрачно,
видя млечный путь и свою обитель,
наконец понимает, пришла Прозрачность!

Этот дар принимают с простой усмешкой,
как седой сержант — повышенье в ранге.
Человек идет. У ворот помешкав,
произносит отчетливо: "Если б раньше!"

bstern. Запах липы (1997)

Благоухает в тридесятом риме
цветущей липой, бередя движенье,
переполох в дыре необозримой
воспоминаний... Головокруженье...

Старо, как мир! В прошедшем, вне сомнений,
под запах лип и плеск круговорота
событие из ряда откровений
произошло со мною, желторотым.

В который раз в июльские календы
я мучаюсь исчезнувше далеким,
чему в округе нет эквивалента
и никогда не вспомнить подоплеки.

Так к середине жизни отмирает
начало человека. Только запах
сочится из потерянного рая
и баламутит душу. Только запах!

Спасибо и на том! Я не забуду,
я зарублю навек, как пахло липой
в забытую щемящую минуту
забытой эры, юной и счастливой.

 

И луна по ночам освещает поверхность асфальта...«Шесть писем» adonatti появлялись, насколько я помню, фрагментами. Эта вещь бесспорно относится к разряду больших (в данном случае, имеется в виду не количество мониторных метров) и в содержательном смысле, пожалуй, ближе к поэме, нежели к стихотворению. Мне кажется, именно здесь наиболее отчетливо зафиксирована уникальная стилистическая манера этого автора.

 

adonatti. Шесть писем в одну сторону (16.06.2004)

                 посвящается Елене Наумовой (как и обещал)

# Вступление. Печатная машинка. Вечер.

Ты не думай, что ровный набор этих выбитых строчек
станет первой попыткой свернуть неподвижный рычаг
отчуждения. Нет. Просто так я скрываю свой почерк
за рядами нарезанных символов, где каждый знак
повторяется тысячи раз. И сплетаясь с другими
не меняет ни сути, ни формы. И лишь частота
многоточий способна нарушить триумф атрофии
чувств, впечатанных черным курсивом в поверхность листа.

# Начало. Печатная машинка. Ночь.

Мы дожили до дней, когда стало почти безразлично
какой город за нашими окнами — Питер, Москва,
Тель-Авив, Сан-Франциско, Воронеж, Варшава, Мытищи -
здесь и там одинаково пусто. Пустые слова
остывают на чьих-то губах. На разложенных картах
исчезают границы — затеряны в вечных снегах…
И луна по ночам освещает поверхность асфальта,
замирая расплывчатым контуром в мутных зрачках…

# Чудо. Письмо первое. Печатная машинка. Ночь.

Я недавно гулял по столице, по центру, по старым
Многолюдным местам, и стараясь уйти от толпы
Завернул в переулок, из тех, что относится к самым
Респектабельным чистым и тихим. Где нет нищеты.

Но в одной подворотне, у старой бетонной ограды
Всей исписанной матом за N-ое множество лет
На большом табурете сидел старичок бородатый
Собирая копейки на горькую водку и хлеб

Он играл непонятое танго на старом баяне
И сипел неразборчивым голосом забытый текст
А нечистые буквы, как титры на киноэкране,
Безнадежно и тихо сливались в зияющий крест

#Письмо второе. Печатная машинка. Ночь

Посмотри за порог. Там живут те, кого мы считали
Не достойными наших высоких и светлых идей
Те, кого не любили, хотя, если честно, едва ли
Согласились бы в этом признаться публично. Теперь
Мы почти как они. И порой аккуратно выводим
На заборах и стенах баллончиком те же слова.
Собираясь вот-вот стать такими как прежде… Но только
Кто-то шепчет, что мы остаемся средь них навсегда

Мы впиваемся в них, как теленок впивается в вымя
Старой дойной коровы, не думая вовсе о том,
Что родившую телку вчера на рассвете забили,
И пустили на мясо. Как, видимо, пустят потом
И его самого. Только жертва пылающей стали
Не корячится в тщетных попытках сменить свою суть…
Мы же думаем вслух «Боже, Боже, ну кем же мы стали?!
Надо все изменить. Но, пожалуй, потом… как-нибудь…»


# Время. Письмо Третье. Печатная машинка. Ночь

Извини, моё солнце, я, кажется, снова срываюсь
На заумные речи. В решении вечных проблем
Основная загвоздка — их вечность, но мне показалось
Что их можно решить. Что решение есть. Между тем
Время вовсе не встало на месте. Спокойно, бесшумно,
Как и все, что нельзя отвратить, продвигаясь вперед,
Оно гонит по новым орбитам вчерашние луны
Оно тушит вулканы и плавит арктический лед

Оно гонит людей на работу и поиски пищи
Оно душит детей, заполняет цветами луга
Разбирает на камни Воронеж, Варшаву, Мытищи,
Затирает границы и в пар превращает снега

Распрямляет курсивы и лечит душевные раны
Заплетает слова, придавая им форму креста

И пусть редко, но все же дарует нам новые шансы
Заполняя разборчивым шрифтом поверхность листа

#Завершение. Печатная машинка. Вне времени суток.

Вот, пожалуй, и всё, о чем можно сказать на бумаге,
Что останется вечным вне времени суток. Вне дней
и ночей. Что, быть может, скользнет каплей пролитой влаги
по твоим раскаленным щекам… А других новостей
как бы ни было, я не имею. За сим — до свиданья!
Вероятность увидеться снова стремится к нулю,
Может быть оттого, что я просто остался за гранью
Понимания жизни. И черт с ним…
Целую.
Люблю.

adonatti. Письмо последнее. Сквозь струи дождя» (29.07.2004)

Здравствуй, солнце мое. Не вникая в причины событий
Трёх последних недель (что не нужно ни мне, ни тебе),
Я поставлю черту в книге наших совместных открытий
В этом кратком и скучном, возможно, последнем письме…

Все осталось как прежде. Я даже по-прежнему молод.
Ну, подумаешь, начал седеть — ничего — не помру…
Моё сердце покинуло твой громыхающий город
И нетрезвой походкой вернулось обратно в Москву

Ничего не меняется. Жизнь именуется жизнью
Пыль сливается с пылью и с прахом сливается прах
Все вернулось к истокам. О нас же теперь не забыли
Лишь холодные строчки на двух пожелтевших листах.

………………………………………………………………

Но порой по ночам я сбиваюсь с привычного ритма
И трамбуя пространство мычащими звуками «ты»
Заполняю до боли — до сипа — до крика — до хрипа
Десять метров хрущобной реальности. Вне Пустоты

Этих проклятых стен — ничего, лишь космический иней
Опускается плавно на тело с названьем «земля»…

И дыхание ветра над нашей урбано-пустыней
Растворяется в бешеных струях хмельного дождя…

 

А этот автор в моей папочке «Лучшее» отсутствуетА этот автор в моей папочке «Лучшее» отсутствует. Потому что у нее очень и очень непросто выбрать лучшее. Поэтому я просто взял самое, на мой взгляд, известное.

 

cg. Виртуальное (из ненаписанного)

          Видя нашу насквозь пpопитавшую гpешность
          За отсутствие фальши Бог помилует нас. (с) Джейн Назарова


Поутру мои мысли скрывают ресницы -
Пусть никто не поймет, не узнает. А впрочем...
Сделан шаг: ты уже начинаешь мне сниться.
Ну а я? Сколько раз я была с тобой ночью?

Сколько раз ты в мечтах целовал мои губы?
Сколько раз меня звал? или все же ни разу?
Эта хрупкая ложь нас однажды погубит.
Так разбей ее Об пол, как старую вазу!

И не все ли равно, кто капканы расставил
На пути двух безумцев, на тропке обмана?
Мы уходим придумывать игры без правил,
Мы в реальную жизнь напускаем тумана.

Расширяя пространство немыслимых зАмков,
Виртуальностью день продлевая до ночи,
Мы живем в своем мире. И мир этот замкнут.
И в назначенный час отпускать нас не хочет.

Слишком сложно понять, убежать, распрощаться,
Слишком страшно проснуться — ведь сон наш прекрасен!
Слишком скучен наш быт, чтоб к нему возвращаться.
Почему ты молчишь? разве ты не согласен?..

Мы не станем рабами ненужного спора.
Только шалости наши не так уж невинны!
Мы с тобой — клептоманы, преступники, воры,
Мы друг друга крадем у вторых половинок...

 

Лена Бессарабова теперь пишет чуточку иначе, чем год назадЛена Бессарабова теперь пишет чуточку иначе, чем год назад. В ее стихах стало меньше сказки, захватывающая фантастичность уступила место прохладной наблюдательности с толикой цинизма. Лучше ли она стала, хуже ли… но однозначно — стала другой.

 

bess. Ночная тоска по Воздушному Змею (фрагменты снов) (12.2003)

Тише... Прячусь в постели
С мягкой кошкиной болью.
Там, где змеи летели,
Пахнет йодом и солью.
Там, где капли стекают
По краям акинака,
Только мертвые знают
Силу тайного знака.
Там, где письма находят
В зыбких снах адресата,
Тени черные бродят
Среди белых — крылатых.
Там, где свадьбу играет
Не твоя — не чужая,
Маков цвет собирает,
Жениха обряжая.
Там, где в Бездне терялась
Пустота на рассвете,
Я навечно осталась,
И слова мои — Ветер...

bess. Нечестное, написанное на спор (06.08.2004)

Из-под кожи под одежду
Отпускаешь нити-нервы,
Чтоб запутывались между
Тонких пальцев смуглой стервы,

Чтоб дыханьем грела нежно
Я живые эти струны,
В сновидениях небрежно
Чтоб чертила тайны-руны.

Чтоб на вдохе — в легких пусто,
А на выдохе — живая.
Чувствуй — это сладко, густо —
Лаской в горле долго таять,

Мягкой течь в него водою,
Бесконечным поцелуем.
Тело я твое накрою
Счастьем, стоном... Потанцуем?

 

Кто-то ЭТО зовет любовью...Багира была одним из самых эмоциональных существ, населяющих Стих. И отчего-то самая шумная и голосистая шпана шла выяснять отношения именно на ее страничку. Как и любой житель северной столицы, до умопомрачения обожает свой город. Только на моей памяти пару раз пыталась распрощаться с сайтом и — всякий раз возвращалась обратно. Потому что настоящий уход — внезапен и поначалу незаметен. Так она однажды и исчезла — внезапно и незаметно…

 

bagira. Тоже вариант (08.02.2004)

Мы набросились друг на друга,
как безумные ураганы,
не сказав вообще ни слова —
диалога не получилось...
Мы, как звери, схлестнулись дико,
в ход пошли и зубы, и когти
расцарапаны плечи, спины,
снова душит прикосновенье...
Всё пытаясь сделать больнее
мы находим разные позы,
просверлим глазами до сердца,
и опять продолжаем схватку.
А когда закончатся силы
— ничего в душе не осталось,
простыня разорвана в клочья...

Кто-то ЭТО зовет любовью...

 

«Глаза-пчёлы» поперву не просто прочитались — они моментально загрузились внутрь меня и удалятся, видимо, только (не приведи, господи) через форматирование. Смотрите сами — ну разве это можно не полюбить с первого взгляда?..

Babakon_b. Глаза-пчёлы (01.01.2004)

Почему же так любят
Глаза красоту?
Словно пчёлы,
Вбирают её на лету;
Собирают с цветов,
Поднимают с травы,
Но не могут насытиться ею, увы.
:-)))

 

А этот стих покорил меня своей необычностью. Он даже из ленты произведений автора выпадал, словно инородное тело.

$men_in_black$. Им казалось (18.01.2004)

...и слетались к нему на ладонь мотыльки,
И плясали деревья под дудку его,
И русалки, к нему выходя из реки,
Оплетали венками свое божество,
А улыбчивый леший учил зажигать
По болотам созвездья обманных огней...
И его королевски небрежная стать
Вспоминалась красоткам спустя много дней.

Он ушел. Колокольчиков звон полевой
Проводил его дух в запредельную тьму,
И земля была чуждой, холодной, сырой,
А вчера еще в тон подпевала ему...
И тоскою бесцветья исполнились дни,
И русалки рыдали всю ночь напролет:
Им-то прежде казалось, что он — как они.
Им казалось, что он никогда не умрет.

 

Шаги осенниеНаписанное Юрием Фоминым лично я бы вывесил отдельной страничкой. Открывая Стих по утрам, я обнаруживал в основной ленте сразу несколько его новых. Он словно спешил успеть сказать побольше — какие уж тут, к лешему, рейтинги с рецензиями!.. Можно, конечно, в припадке выпендрежа, глубокомысленно сравнить его со Штерном или с City… мол, сразу чувствуется, что автор связан с медициной и все такое… Но — не буду. Ибо неуместно.

 

solo151. Шаги осенние (11.02.2004)

Зашуршат шаги осенние,
Шпага тронет грудь твою,
А надежда на спасение
Может вызреть лишь в бою.
И ладошки, словно лодочки,
Все плывут по волосам,
Ты лечи его от водочки,
От себя спасется сам.
Пусть громами ливни льются
В летнем ласковом чаду,
Он отмается, останется
В високосном том году.
Он отломит дольку вечности
В этот вечер вещих снов –
Человечек в бесконечности
Кама – сутру комаров.
Бестолковую, беспечную
Он сумеет прочитать,
Это будет летним вечером,
И вчера придет опять.
Обручальные, непрочные
На свинцовых лапах луж
Осень бросит кольца, прочее
Остается в слове муж.
Остается чуть надломлено,
Как венчальная свеча,
Только б ты в дожди не вспомнила,
Что сказала сгоряча.
Только бы сберечь забывчивость,
Ночь — несбыточной мечте.
Стать чужими и привычными
Страшно в этой пустоте.

 

Вот так вот просто — сменила кожу...Ну и, наконец, нашедшим в себе силы дочитать эту страничку до конца — приз. В виде парного шедевра Алены Кирилиной, ставшего в моих дилетантских очах превосходным дополнением к известному творению Михаила Афанасьевича. Ритмика этих двух стихотворений, их образность и прочие заморочки — это уж увольте, это для литературоведов. Для меня главным здесь стало то, что нашелся человек, который таки уделил внимание, попытался понять героев, которые, в силу своей будничности, остались «за кадром». При чтении «Мастера и Маргариты» их как-то не замечаешь, а если и замечаешь, то небрежно от них отмахиваешься. А тут — на тебе! Оказывается ведьмочка-то раскосая того, замужем была (и впрямь!). Да и возлюбленный ее тож по чьей-то судьбе прошелся… И вот ведь, черт возьми, какая получается штука: все красивое, героическое и романтическое в этой (да и в той, как выясняется) жизни — за чей-то счет!.. Да, за счет неидеальных, да, за счет второплановых, неинтересных, но всегда — живых людей…

akir. Разговор у подъезда в день похорон Мастера и Маргариты (2003)

Пурпура — только на шапку малую,
Золота — только на вензель «Эм»,
Лужи стекали в окно подвала…
Мужа ведь бросила! А зачем?

Мастер? Угу… одного творенья…
Не говорите… взорвусь еще:
Сделал подарок на день рожденья —
Новую ей главу прочел.

Бал? Как же, помню: стоит нагая.
Он даже платье не смог купить.
Так экономил — я точно знаю –
Старый халат не давал носить!

Там на балу был весь цвет? А как же!
Тот еще, знаете, коленкор!
Пальцем, не глядя, — убийца каждый,
А не убийца, так значит – вор…

Видано ль дело, травились оба.
Вместе хотели, вишь, умереть.
Гляньте, выносят пустых два гроба…
Где же тела? Так исчезли ведь!

Да, неспроста! Снова треплют нервы.
Нет, чтоб попроще — в земле лежать.

Эта Марго, говорю вам, стерва!
Ей там — покой, ну а мне — страдать!

akir. Прощальная записка мужа Маргариты (24.08.2004)

Вот так вот просто — ходил на службу,
А в перерыве ел бутерброды;
Ждал, не любви — так хотя бы дружбы,
Не понимания — так заботы;
Дарил подарки не в праздник только,
Носил букеты, водил в театры,
Справлял к сезону песцы и норки,
И к каждой сумке — свои караты…

Чего добился? Она — исчезла…
Пришел с работы — в квартире гулко.
Сиди, и думай — а вдруг зарезал
Бандит какой-нибудь в переулке.
Вот так вот просто… звонки по моргам,
Больницам; лепет подруг бессвязный…
И воспаленным, усталым мозгом
Непониманье: за что наказан?..

И вот однажды — в двери записка:
«Прости, — ушла без предупрежденья.
Ты прост и ясен, порою — слишком.
А он… Ты знаешь, он — просто гений.
Ему - нужна, ведь пока — не признан.
А ты — сумеешь, ведь ты так занят».
И каждым словом — кусочек жизни
Из вен и сердца, минуя память…

Нашел их адрес. Живут в подвале.
Весь потолок в плесневелых пятнах.
Он — был рассеян, я был — лоялен.
Она — с тревогой в глаза: «Ну, как он?»
...Она поблекла. На лбу — морщинки,
На босу ногу надеты туфли,
Стянула хвостик простой резинкой,
«Шанель» сменила на запах кухни.

Вот так вот просто — сменила кожу,
Меня отбросив как хвост сезонный.
Уже не нужен, забыт… ну, что же…
Что ей теперь все мои резоны?

Впервые в жизни сегодня плакал,
Когда узнал, что её нет больше..
Читал роман; ощущал — Пилатом.
Она — права:
                      он ведь — Мастер!
                                                Точка…

 



Комментарии


07.03.2006 00:23| vincent
...захожу иногда на страничку solo151...почитать...и поклониться

11.03.2006 00:10| marko
Я порывался несколько раз зайти под его ником, чтобы снять всю ленту, но... как-то так и не решился.

27.03.2006 16:10| ola
Спасибо за обзор, и отдельное спасибо - что он еще висит на страничке. Ибо я здесь - человек новый, пригласили на Решето совсем недавно, а всех сразу не охватишь. Довольно много оказалось старых знакомых, и очень приятно открыть для себя новых (не мение потрясающих) авторов.
:)

07.04.2006 18:18| ляо
раз вы не вспомнили, как это читается, тогда вот: =)
Не пишет Цинь Золотохвостой Ляо,
Читает на ночь и ложится спать,
И нем ему дато такое право
Небесную лисицу обижать.

Забыл мудрец беспечные прогулки,
когда хвастами я мела гранит,
Забыл картину в темном переулке,
Где нам потрет теперь навечно спит.

не пишет Цинь, а Ляо Золотая,
Над поднебесной тихо слезы льет,
И звезды падают, сверкая,
Увидит Цинь и, может быть, поймет.

Приблизительно так =)))))))))))

07.04.2006 18:19| ляо
простите за опечатки =)

10.04.2006 17:30| marko
Исправил, дополнил. Теперь коллекция полная. Воть.

21.04.2006 05:00| City
гранд респект
не ожидала увидеть такой монументальный (и одновременно легкий и прозрачный) труд!
спасибо

спасибо

О.

27.04.2006 15:48| marko
Оля, спасибо пишущим! :)

06.05.2006 11:05| antz
Ибо "пишется" пишется без мягкого знака (см. "Муза сдохла"). А в целом, ребят, извините, - довольно беспомощно.

09.05.2006 15:51| marko
antz, принято... прошу извинить, за то что посмел вывесить Ваши произведения в подборке лучших в окружении беспомощности, всенепременно исправлюсь.

11.05.2006 20:52| antz
Принято... Прошу извинить за пьяную выходку. Обещаю исправиться.

12.02.2009 17:23| LillScietetup
Здравствуйте, yвaжаeмые администрaция и посетитeли прекpасногo caйта www.resheto.ru
oсобeнно пpиветcтвуем посетителей pa3дeла этот
Вот такoе у нас к Вaм пpeдложeние:

cобepeм для Вaс пo cети интeрнет базу дaнных потeнциaльных клиeнтов
для Вашего Бизнeca (название, рoд дeятельнoсти, телефoн, факc, e-mаil,www)
Бoлеe подрoбнo Вы можeте yзнать
по тeлeфонy +79IЗ39I38З7
ICQ: 6288862
Email: rassilka.agent@gmail.com
Skype: prodawez

28.03.2009 10:34| LillScietetup
Соберем для Вас по сети интернет базу данных потенциальных клиентов для Вашего Бизнеса
(название предприятия, телефон, факс, email, почтовый адрес, имена, род деятельности)
Подробно узнайте по
тел +79133913837
Email: bazy.potencialnyh.klientov@gmail.com
ICQ: 62-888-62
Skype: prodawez

21.06.2014 12:10| Pandora beads uk sale
ИЗ КОЛЛЕКЦИИ МАРКО
Pandora beads uk sale http://www.netsi.co.uk/pandora-bracelets.html

28.06.2014 20:56| True Religion Jeans Outlet
ИЗ КОЛЛЕКЦИИ МАРКО
True Religion Jeans Outlet http://www.matfx.co.uk/

31.07.2014 09:29| Pandora Ireland
ИЗ КОЛЛЕКЦИИ МАРКО
Pandora Ireland http://www.aiportici.eu/

Имя*  E-mail  
Текст 1000
символов

Потрошители:


Авторизация

Колонка редактора

Новости литературы

Сетевые новости

События сайта

Собственное мнение

Золотая коллекция

Жемчужинки

Народ хочет знать!

Автограф

Решетотека

По всем вопросам пишите на info@resheto.ru
© При полном или частичном использовании материалов сайта гиперссылка на resheto.ru обязательна Ссылки по теме

  Яндекс цитирования  Rambler's Top100 Content.Mail.Ru
5555555