Бывает так — пройдёт средь граждан

старик, и молчалив и нелюдим,

но многое о нём расскажет

история бредущая за ним.

Так о весеннем оживленьи,

о том что небо всё синей,

точней всего расскажут тени

ещё безжизненных ветвей.

Пройдёт он, никому не нужен,

в ушах во всю скворцовый гам,

а небо проплывет в лужах

покачиваясь в такт шагам.

Весна, детишек баловство,

шум, беготня, ему ж ни к спеху,

на колпачке у вон того —

бобончик задрожал от смеха.

— Едва подмеченный пустяк,

и так же ход часов неспешен,

и будущее точно так

проглядывает из скворешен,

так мысль пронизывает дрёму:

в тенях, и в посвисте скворцов,

есть нечто важное — такому

младенцы учат мудрецов.

(Вот ведь скворцы!

— Лишь рты раскроют

среди весенней толчеи,

так загалдят, что все твои

заслуги ничего не стоят :)

Приходит старость, и теперь

влекут мелодии другие,

и жизнь уводит от своей

поверхностной драматургии.

Слепых блужданий патриарх,

приходит время в эту пору

в искусстве, музыке, стихах

искать поддержку и опору.

Искать касание к иному,

чему не выдумать и слов,

к чему-то важному — такому

младенцы учат мудрецов.