Там, где степь по весне вся колышется белой ковылью,

Где входили без стука, и были единой семьей,

Где березовый сок по весне мы мальчишками пили,

Там есть маленький город, который унес я с собой.

Там под трель жаворонка в траве облака считал я.

Где за лучших девчонок на танцах мы дрались в кровь.

Где б я ни был – Мадрид, Лиссабон, Анталия.

Я такой родниковой воды не испробовал вновь.

Этот маленький город, где летний рассвет с росою,

Где весенняя кашка дурманит мальчишки сон,

Где за дикою вишней мы шли за седьмой верстою,

И смородиновым вареньем пах маленький дом.

Там в глубоких сугробах мы города копали,

И курили тайком, сохранившись в глубоком рве.

Где лишь лучших друзей в свои шалаши приглашали

И тушили рубашками горы, что были в огне.

Там с гитарами мы до поздна у костров сидели

И в чужой огород за подсолнухом лезли ползком.

Мы любили как жили, а жили как буд-то пели

Будет маленький город в сердце всегда моем.