Дайте кисть, клочок бумаги,
Без яркой краски и воды
Я нарисую, как рисуют маги,
Райские желанные сады.

Строки уничтоженных стихов
Воскреснут на моих рисунках,
То будут предсказания волхвов,
Звук, застывший на гуслярных струнках.

И по бумажным венам разольются,
В строчку построятся нужные слова,
Как клочья снега в бурю вьются,
Рисунки будет осуждать молва.

И пусть кричат до рванной глотки,
Что больше маги не рисуют так,
Что не плавают по небу лодки,
Что не дружит с горбунком Иван-дурак.

И сгорят как прежде строки,
В вечность канут воскресшие слова.
Но каждый день рождаются пророки,
Каждый день воскрешаются слова.