«Да, − подумал он, − да, все это действительно так. Если ты любишь, то простишь ее. А ты любишь ее, и очень сильно. Но пока она рядом с тобой, тебя невольно ранят, задевают за живое ее чувства, мысли, образ жизни. Как быть с этим? Пока она рядом, ты невольно начинаешь сравнивать себя с другими людьми, которые присутствуют в ее жизни. Но ты – не другие. Ты – это ты. А она – это она. Не нужно пытаться быть кем-то другим в ее глазах. Будь самим собой, ведь ты прекрасно понимаешь, что твоя энергия достаточно необычна для этих мест. Ты Странник, ты много раз говорил уже об этом. Ты любишь свои миры, и ты терпеть не можешь посторонних. Ты сказал себе однажды – она не посторонняя, ее можно пустить так далеко в свои миры, как только она захочет пойти. Никаких барьеров для нее нет, они отсутствуют. Полный доступ ко всему. А много ли таких людей в твоей жизни? В этом городе – больше ни одного. В других местах есть, но здесь им не место. И это правильно – цветок нужно окружать стеклянным куполом, иначе он погибнет. И пусть все ледяные ветра внешнего мира бушуют за этим куполом. Тебе нет никакого дела до них. Но… вот странная деталь. Она не особо обрадовалась от этой твоей протянутой руки, не очень ей нужно все это. Досада? Да. Я думал, что все будет совсем не так. Ну и ладно. Это еще не смертельно. Куда страшнее, когда тебя предают. Причем, предают неожиданно, внезапно. Когда нет времени и сил, чтобы подготовиться к удару, выдержать его. И потом… почему ты решил, что это – не чужой человек? Ведь никто не говорил тебе этого. Никаких оснований так считать не было. Ты просто поверил в это – иного слова не придумаешь. Поверил – и все. Решил, что так должно быть. Вопрос веры? Да, именно. Ты человек осторожный, но тут ты поверил почти сразу. Как рак-отшельник мгновенно показался из раковины. Помнишь раков-отшельников? Ты любил ловить их на мелководье у камней, а вот крабов ты боялся, они больно кусались и быстро бегали. Странно… она ведь тоже наверняка ловила этих раков. Нити переплетаются. Ну и что из того, что вы собирали мидий в одних и тех же местах, что любили смотреть на одни и те же переливы перламутра на солнце? Радужные оттенки этих раковин – еще не повод для близости. Хотя… слишком много тончайших, нежных нитей, которые ты так любишь, переплетаются в сложное кружево. Эта ткань дает о себе знать постоянно, ведь ты никогда не перестанешь быть самим собой. Ветер шевелит твои волосы, легко, непринужденно, мягко, словно напоминая тебе о давно позабытом? И ее волосы шевелит этот же ветер. И она снова сидит у прибоя на тех же камнях, у которых ты любил собирать разноцветные стеклышки, обточенные морем. Зеленые, желтые, белые… Они до сих пор лежат у тебя в шкафу в картонной коробке, и ты ценишь их, как часть себя самого. Это не просто стеклышки – это твоя жизнь. Это твои чувства. Это и печаль твоя, и судьба. И ночной ветер, и утренняя прохлада, и шелест листьев в темноте, и отблески далекого света – все это осколки тебя, то, что определяет суть твоего восприятия реальности. И не нужно больше говорить, что это такое — спускаться вниз по обрывистым откосам, когда камни сыплются из-под ног, а яркое солнце сияет в голубой вышине. И не нужно объяснять, что это такое – цепляться руками за шершавые ветки и карабкаться вверх по извилистому стволу, когда вверху тебя ждет свобода и простор. Объясни это кому-нибудь другому. Ей – не нужно. Даже, если не поймет – почувствует. Наш мир одинаков в некоторых вещах. У него близкие измерения. Близкие измерения, но разные цели.  Увы, это так…»