Весна. Текут снеговики.
Порхают радостные пташки.
Детишки бегают легки
И наступают на какашки.
Претерпевает измененья.
А я сижу тут, мать етит,
И создаю стихотворенья.
Лететь по небу вольной пташкой,
Бежать по лужам как пострел,
Иль плыть по ручейку какашкой.
Но я поэт. И я строчу.
Комментарии