Когда тоска, скребут на сердце кошки,
А груз обид мешает сладко спать,
Поэт, зевнув, садится у окошка
И начинает вирши сочинять.
Мне ж на душе уютно и спокойно,
Дрова в камине весело трещат.
Рука к варенью тянется невольно,
И Музы в гости что-то не спешат.
Я, как Есенин, стал скупей в желаньях -
Покушать вкусно, в карты поиграть.
Удел поэта - слёзы и страданья,
А мой удел - их опусы читать.
© Marina Pechetovsky 2009
Комментарии