Мучали мы друг друга
И научились лгать.
Бегали мы по кругу.
Что мы могли догнать?..

Ты отыскал дорогу
Не по пути со мной.
Молча сошел с порога.
Молча махнул рукой.

Это почти не больно,
Это почти не смерть.
Стала я птицей вольной,
Было б, куда лететь.

Было б, к кому прибиться,
Снова писать стихи.
В чем-нибудь повиниться,
Все замолить грехи.

И зацепиться крепко,
Чтоб уже не упасть.
И порыдать в жилетку,
Страстно, по-бабьи, всласть.

Душной июльской ночью
Снова приснишься ты.
Сон разорву я в клочья,
Испепелю мосты.

Мне без тебя привольно
Жить, и дышать, и петь.
Это уже не больно.
Это уже не смерть.

5 июня 2011

© Marina Pechetovsky 2011