На горах туман сизой проседью…

Журавлиный клин поздней осенью

заспешил на юг в страны дальние

и родной земле шлет рыдания,

душу  раня ей на прощание…

Запечалилось небо с тучами,-

и потоки слез льет горючие,

уж исплакало синеву-лазурь!

Небу холодно – ждет морозных бурь!

Молит зимушку:  «Ты не бедокурь!

Пожалей поля с малой озимью,-

ты укрой ростки, не морозя их!

Не пугай зверье стужей лютою!

Покрывалом землю окутывай,

свечу-солнце ставь не задутую!»

Но зима твердит:  «Я – красавица!

И мольба твоя мне не нравится!

Мой покров искрится брильянтами,

снежно-белый он, незапятнанный,-

скроет грязь земли неопрятную!

А мороз-художник узорами

голь деревьев спрячет позорную,-

он присыплет  им  ветки  инеем,

красоту вернет небу синюю…

Ты любуйся мной, девой стильною!»

Растянуло рот небо радугой,-

Верит на слово, бедолага,  ей…..