Слышно запах за версту, аромат пронзительный.
Словно яблони в цвету - в мае, приблизительно.
Но не май - апрель брюзжит, середина верная.
Вербу вскоре распушит и ольху, наверное.

Ночь - короче, день - длинней, солнце греет ласково.
Череда унылых дней распустилась красками.
И вразвалочку грачи по земле распаренной
Маршируют. Закричишь - улетят с проталины.

Еле слышимый вдали - ветер сносит в сторону -
Звон: торопятся ручьи. И лопочут вороны.
С отчуждением творца - черный, будто сажа
(узнаю в певце скворца) - птах весне расскажет

О чужбине и о том, трудном перелете,
О загадочной стране, об иной погоде...
Вдруг умолк, вспорхнул, исчез - одиноко ветка
Закачалась - это куст, а не птичья клетка.

И, потупившись, стоят - белый ряд - березки.
В нетерпеньи шелестят - ждут наряд неброский.
Полюбуюсь, улыбнусь - мне бы их печали -
И... еще пойду, пройдусь.
Надоест? - Едва ли.