Я – тварь летающая, пчёлка.
В трудах, заботах целый день.

Мне не положен бюллетень,
Лишь к вечеру в свою светёлку
Влетаю я почти бескрыла,
Устав от будничной борьбы,
Сбежав от матушки-Судьбы.
И иногда веревка с мылом –
Простое вроде бы решенье,
На видном месте, как исход,
Лежат, но знаю наперёд
Святое их предназначенье:
Прибавить мук, посеять страхи,
Меню навязчивых идей,
Что лезут изо всех щелей…
Я не боюсь. Готова
К драке.
Два дня, не более, унылость,
По комплексам два раза: «Пли!»
И от хандры остался всхлип,
Пусть даже попаду в немилость
К самой себе.
Себе – не враг я?
Конечно, нет. Моим врагам
К ногам я не плесну бальзам –
Назло воскресну и по каплям
Остатки пропущу сквозь фильтры
И через сетку решета.
Пусть будут сплетни и молва –
Без разницы. Поверьте, игры –
Всего лишь детская жестокость.
Куда страшнее взрослый бред,
Прописанный в автопортрет
И зарифмованный под плоскость.
Жужжанье улья столь приятно,
Что суицидный арсенал –
К чертям! Рогатый проморгал,
И все ходы безрезультатны

Его, он пыжился напрасно –
Он сам фантом давным-давно.
Мне ж вечной пчёлкой быть дано,
И ощущения прекрасны.

Я небыль в быль кромсаю смело,
Финальную строку сожгу.
И от себя к себе сбегу –
Решение давно созрело.