РЕШЕТО - независимый литературный портал
Иннокентий Хелот Кожевников / Проза

Ночь диктует условия.

717 просмотров

Ночь диктует условия, но нам решать искать ли в них смысл и подчиниться, или просто их игнорировать и плевать на жизнь с колокольни своего эго. Электрический свет неприятен, он колюч, холоден, некрасив и просто беспомощен. Глаза ищут солнце, но натыкаются на луну. Не на ту луну, которую показывают в кино, красивую, круглую, чуть синеватую и обязательно громадного размера, нет, на обычную, характерную для северных широт белую блямбу в небе с широким желтым ореолом, или венцом, вокруг её издевательски ухмыляющейся мордочки. Обязательно у неё отгрызен один край, и ухмылка выходит несколько озадаченной. Свет луны приятнее для глаз, но его мало, но, однако больше чем от звёзд.
Холодно, охота курить, достаю сигарету и вслух говорю, « - Надо меньше курить». Ветер играючи гасит все попытки подкурить сигарету, кручусь как юла около минуты. Банка, только что так приятно оттягивающая руку, жутко мешает.
Затянулся.
Сделал большой глоток.
А жизнь ведь не плохая штука! Внезапно, ветер стих, совсем. Дым теперь не улетает прочь, а вьется вокруг меня кольцами, затягиваясь петлёй вокруг моей шеи. От этой мысли я поперхнулся. Что за гадость я пью? Где я? И как я сюда попал?
Неважно, ничего не важно. Дым, выдыхаемый носом, щекочет волосы внутри. Всегда считал, что люди в этот момент похожи на загнанных матадором быков. Вот он стоит, расставив копыта, нагнув голову, ненавидяще глядя на своего палача… и пар из его ноздрей двумя струями вырывается в свежий утренний воздух корриды. Да, сравнение странное, но оно моё.
Снег. Белый и пушистый - говорят о безобидном человеке. Снег, тоже белый, и, когда только выпал, очень пушистый. Но я не верю снегу, он гораздо коварнее, чем кажется. Он только внешне вызывает симпатию, но как только ты попадёшь под его власть, то прощай всё. Тепло он отнимет, растает и подмочит, грязь принесёт, и еще мешает ходить.
Что вижу о том и пою… Сигарета догорела до фильтра, и полетела в снег, скрывшись от глаз до весны.
Стою на перекрёстке, как верстовой столб. Глаза охватывают мир вокруг. Он холоден и мрачен, этот мир. Нет здесь места ни для любви, ни для жалости, ни для добра. Всё занято, жадностью, скукой и ленью. Оп-па! Грусть окатила холодной водой, сволочь, подкралась из-за угла! Ничего, мы тебе вот какой ответ дадим! Пустая банка летит, крутясь и разбрызгивая пену, в тот же сугроб что и бычок. Свинья я.
Заскрипело дерево, стон рождает мурашки по коже, странный звук. И кажется, что так деревья жалуются на свою судьбу, на холод, молят или стенают от боли.
И почему так тихо? Взгляд метнулся к экрану телефона. Два часа ночи. Вдали, за железной дорогой, забрехала собака. Замолчала. Совсем рядом раздался вой, в который раз по спине прошелся строй мурашек, этих загадочных и неуловимых букашек, создающих эту дрожь кожи.
Выругался - зло, коротко и громко, прогоняя от себя суеверный страх. Тут же достал сигарету, и даже не напомнив себе о том, что надо меньше курить, быстро прикурил. Руки дрожат. Отчего они дрожат? От внезапного приступа пароноидального страха? Или всего лишь от холода? Не хочу об этом думать. Думать, думать, думать… Бьется в голове. Пусть так, не буду врать, хотя бы себе.
Молчание, звёзды, луна, снег, вой, дороги во льду, я, тень, скрип, мороз. Однако…
Жизнь дерьмо. Аксиома. Нет, не так. Жизнь, такое дерьмо, но как жаль, что она проходит, и проходит в основном мимо тебя.
Пойду за пивом. Шаг. Два. Нет, постою ещё…

 

20 March 2011

Немного об авторе:

... Подробнее

Ещё произведения этого автора:

Тряпка
Кровь красная
Жара

 Комментарии

Комментариев нет