Простите, я вас не пойму,

Зачем опять топить Му-Му.

Искать янтарный блеск, в навозе.

Зря пустозвонить о березе...

Не критик я, и не жалею.

Но тоже вижу ахинею.

И если выбор между дел,

То графоманство - ваш удел.

Чтоб слыть поэтом, на страничке,

Исправить надобно привычки.

С рассветом иль на склоне дня,

Седлать крылатого коня.

На гребне вдохновенья пены,

Найти источник Гиппокрены.

Испив, взобраться на Парнас...

Тогда признание ждет вас.

Учтите, истина в одном -

Вам не попасть к Эрато в дом

С деликатесами во чреве.

Голодных принимает дева.

Не просто угодить богине,

Если таланта нет в помине.

Где рифма, где размер стиха?!

Красивей прыгает блоха.

Вам пишется про все подряд,-

Как нервы, по утрам, шалят...

Как прыщик чешется за ухом...

Похоже с темой у вас "глухо".

За смысл, в стихах, хватает злость,-

Белиберда - ваш званный гость.

Хоть за перо вы взялись храбро,

Но стих, увы, - АБРАКАДАБРА...