*   *   *

Твоё письмо...

Не тороплюсь вскрывать...  

Кладу  в карман, отшучиваюсь с мамой – 

Кто ж пишет мне? – ей интересно знать:

"Должно быть – девушка?

И адрес тот же самый".

А что ответить маме? Что сказать?

Что девушка давно –  жена чужая?

Она не сможет этого понять...

Да разве сам я что-то понимаю?

Возможно, ты примерная жена,

И муж тебе всецело доверяет,

Плюёт на письма... главное – верна...

Нет... не подумай... я не укоряю...

На самом деле, я безумно рад,

А сказанное – просто наболело...

Я так устал от всяческий преград...

Устал полжизни ничего не делать!

Спроси меня: и чем ещё я жив?

И почему торчу всё в этом Курске?

Давно ль и как хоть с кем-нибудь дружил?

Чего еду порой зову закуской?

Открытки Курска я тебе послал,

Тебе наш город нравится в открытках...

Но это кто-то опытный снимал –

Вся красота заснята, и с избытком... –

Куда пойти здесь вечером? В театр?

Где каждый год одни и те же пьесы?

Нет, я когда-то был и Курску рад,

Но исчерпал свои здесь интересы.

Я злюсь на всех, всё в мире мне претит...

Теперь во мне все чувства захлебнулись

В том раздраженьи, что во мне кипит,

Как будто все вокруг меня надули...

Жара такая... нет житья от мух...

А тополя? - достали этим летом...

Какая гадость – тополиный пух!

Одни они сживут меня со света...

Дай право мне, я б порубил их все! -

Какой дурак по городам их садит?

Всё вороньё, на тополях осев,

Как будто ждёт, чтоб лишь меня обгадить.

Нет, правда, надо что-нибудь менять...

И коль себя считаю я поэтом,

Пора мне бестолковому понять:

Поэт штанов не трёт по кабинетам!

И – смех, и – грех... На что ж тогда мне жить?

И не писал тебе бы я всё это...

Но станешь ли ты дружбой дорожить

С таким-то вот сомнительным поэтом?

5 июня  2000 г.