*   *   *

Ну, вот – теперь ты стала мамой…

Пора б и мне податься в папы…

Да что тут… я такой же самый,

Как все… – обычный курский лапоть.

Хочу того же, что все люди...

Уже набил себе я шишек...

И вскорости, наверно, буду

Растить, мещанствуя, детишек.

Ты знаешь, есть и в этом что-то,

Как от богатств, в любой монете...

И мне не сделает почёта –

Просить во мне признать поэта.

Кого просить? Всех тех слюнтяев,

Что правят бал в Литинституте?

Иль наших местных краснобаев,

Уже привыкших к слову "Путин"?

Не буду я  распространяться –

Что здесь и как у нас творится...

И пусть мне сны сейчас не снятся,

Зато мне от любви не спится.

От той любви – к всему живому,

Ко всем оттенкам жизни этой.

И раз не жить мне по-другому,

Найдём и в этой жизни светоч.

Вот так-то "мать"...  Ну, значит – дочка?

И как она там эта "крошка"?

Цветут ли там твои цветочки?

Как – в парке бронзовая кошка,

Та, про которую когда-то

Ты мне в своём письме писала?

Она ни в чём не виновата,

Чтоб про неё ты забывала…

Передавай привет дочурке

Скажи: "Привет тебе от дяди... 

Мол, есть такой...  зовут, мол, Юрка, -

Мы с ним встречались в Ленинграде.

Он не забыл о нас, похоже,

И поздравляет "С Новым Годом!".

Он, как и ты, просил того же –

Грудь... как астматик – кислорода"...

21 декабря 2001 г.