* * *

Деревня, лето, вечер яснозорий...
Мы на прогулке с мамой, вышли «в свет».
И в жизни нашей нет и тени горя...
Я – мальчуган, и маме тридцать лет.

Идём... идём... заходим в магазинчик –
И я уже с большим кульком конфет.
Я – избалован, я в семье – любимчик,
И у меня пока братишки нет.

Я – «командир»... Мне нравится прогулка...
И мама чётко слушает «приказ»...
Вот мы у церкви стали на проулке,
И я от мамы услыхал рассказ...

Всё рассказала: про Христа, Иуду,
Как был Христос распят, и как воскрес...
Я помню всё, я сроду не забуду –
Как я смотрел на тот церковный крест.

Я в тот момент подумал почему-то,
Что вот на нём и был распят Христос.
Я как ребёнок правду перепутал
Со сказками, ведь я на сказках рос.

Иуда мне представился Кощеем,
Кощеем, что над златом злобно чах...

...Теперь уже я чуточку взрослее,
И понимаю правильно в речах.

Я всё могу, но как-то неумело.
Всегда есть тот, кто обошёл меня...
Но кем Иуда был на самом деле?
В каких грехах его нам обвинять?

Он знал, конечно – что такое люди...
И кем для всех он будет – понимал...
Но кто поймёт, припомнив об Иуде,
Кто дал нам бога, кто нам веру дал?

Мы, как те дети, всё берём на веру,
И часто правду втаптываем в грязь...
Нет, и не может быть единой меры –
Порой и мразь – отчасти только мразь…

Я понимаю, это всё – жестоко...
Но оттеняет свет лишь темнота...
Как много было всяческих пророков,
Но без Иуды не было б Христа.

8 ноября 2001 г.