*   *   *

В своём пылесосе – УАЗе,

Трясусь полевою дорогой.

А все расслабляются... праздник...

И праздников этих так много. –

Положено то человеку –

Прикармливать счастья-синицу...

Поехать с семьёю на реку,

Слетать отдохнуть за границу.

Для этого жизнь и даётся,

И в отдыхе – наша свобода...

И людям, и вправду, живётся,

И даже простому народу –

Лежат, загорают на пляжах,

И жарят шашлык на природе.

А тут... беспросветная лажа...

Все дни – на большом «огороде»...

В колхозе работают так-то –

Ни праздника, ни выходного...

Ну, разве лишь только «антракты» –

Пожрать... и толстеть от съестного...

И, страшно – уже привыкаю...

Как будто бы это нормально,

Что жизнь у меня никакая,

Что я загибаюсь реально...

Не жду никакого просвета,

Запросы – всё ниже и ниже...

И кроме полей, за всё лето,

И снов, ничего я не вижу...

Но даже и сны забываю –

Без памяти сплю, отключаюсь...

Я – мелкая мышь полевая,

Я с каждой весною мельчаю...

Мой мир ограничен колхозом.

Вот снова – поля объезжаю.

ЗИЛы обгоняют с навозом,

И пылью всю даль обряжают.

2003 г.