*   *   *

Луч закатный на угол иконы упал, -

Дева будто младенца прижала сильней...

Что за гадость вчера я в ларьке покупал?

Что за женщина спала в постели моей?

Открываю окно, и смотрю с высоты,

На озябших прохожих, осенний пейзаж.

На родное и близкое, до тошноты,

На закат, заглянувший на пятый этаж...

Кто-то клён за прошедшую ночь обтрепал,

И блевотными пятнами листья под ним.

Что там было? Мне кажется, я прозевал

Очень важное что-то...

Зачем же мы спим?

Днём приятель зашёл... Два часа прогрузил

О каких-то делах... Как же он забодал...

Всё же, с кем я вчера гарцевал, как дебил?

Кто-то спички и жвачку на сдачу мне дал...

Стоп... кому-то себя я поэтом назвал,

Да, всё точно... внушал, что я – лучший поэт!

«Я – поэт, и поэтому...», - помню, втирал...

Да... закат обещает холодный рассвет...

Даже с вечера зябко... колотит... трясёт...

Мозаичный рисунок вчерашнего дня

Предо мною уже проявился во всём...

Спать... Хотя бы во сне пусть не будет меня!

1998 г.