* * * Как печальны предзимние будни – Сырость, слякоть, тяжёлый туман... - От печали избавиться трудно, Она ходит за нами сама... Что бы сделать такое? – гадаю, Озирая неряшливый двор. И на мысли себя вдруг поймаю: Дел серьёзных не вижу в упор... И становится так неуютно, И, на этой недоброй волне, Не хочу ничего, абсолютно... И, в сердцах, отпускаю стране... Но в душе понимаю, что нужно Чем-то маме в хозяйстве помочь, Редко дома бываю, к тому же... Всё же: сын – это хуже, чем дочь... И, вздохнув, возьму вилы с лопатой, И пойду в поросячий сарай Чистить, ладить закут поросятам, Выгнав хрюшек в раздолье двора. Будут бегать они, как шальные, Буду я их дерьмо убирать, И забуду про мысли больные, И захочется мне созидать. Буду гвоздь распрямлять на лопате, Ящик с хламом начну разгребать... Выйдет мама и скажет мне: "Хватит... И охота тебе грязь топтать?" И я вздрогну от правды печальной: Да, действительно, грязь лишь топчу... И пойму я, как будто случайно, Почему ничего не хочу. 26 января
Комментарии