* * *



 

Не дал руки я питерской цыганке...

Но вот – стою, какой-то погрустневший.

И показалось, что вода в Фонтанке

Несёт в себе всю грусть в неё смотревших.

Смотрю с моста Гороховой на реку,

Так, словно что-то рассмотрел былое.

Как будто к неплохому человеку,

К мосту я быстро прикипел душою.

Уже и вечер запестрел огнями...

И ночь близка... и день прошёл бесславно...

Вот одарил бы кто меня часами –

Я потерял опять свои недавно.

Часы теряют, коль приметам верить,

К каким-то в личной жизни переменам.

Но, может, просто счёт открыт потерям,

Ведь скоро вновь мне мчать в "родные стены"?

Пойду... пора... ещё квартал... за угол...

И там – вокзал... А прямо – выйдешь к ТЮЗу…

И вновь я взвою от тоски, белугой,

Придавленный воспоминаний грузом...

Чем ни живём, но живы мы немногим...  

Не оттого ли  чувство некой драмы:

Валялась нынче карта на дороге,

И как нарочно – Пиковая дама.

1 7 апреля 2000 г.   С-Петербург