* * *

Давно не пил я в курских кабаках...
Давно не пью… давно живу вне Курска…
Я потускнел, как курская река –
И взором тусклым я смотрю на Тускарь.

Как мелководна и мутна река,
Всё это дань заторам и плотинам.
Могла бы быть, наверно, глубока,
Как я бы мог – стать правильным мужчиной.

Да, быть – как все, желанья усмирив,
К семье стремиться и достатку в доме.
Я пел и пил, и как-то перепив,
Решил спасаться в шкуре агронома.

В село удрал, в задрипанный колхоз,
Ну, а иначе б – сдох уже и спился.
Уже в душе надлом был и невроз,
Вот тут диплом постылый пригодился.

И вот прошло с тех пор уже лет пять.
Я вновь бреду по курским тротуарам.
Здесь я могу о многом вспоминать,
И наполняться грустью, словно тара.

Ну, чем же мне заполнить жизнь свою?
Чем мне наполнить жизнь свою пустую?
И снова бесы у души снуют
И зло кривляют жизнь мою простую.

Ещё чуть-чуть, и я поддамся им,
Волью в себя, для храбрости, грамм двести.
Ну, кто кого? Давайте поглядим?
И с визгом, тьма вползёт на свято место.

А на пути, как раз, кафе «Салют» -
Сейчас «рвану» в любимейшем шалмане.
В нём по-дешёвке праздник продают,
Лишь в нём сидеть нам было по карману.

Простой народ: актёры и врачи,
Учителя, трудяги и студенты,
Все в нём клевали скромные харчи,
И шум стоял хмельной интеллигентный.

Под этот шум, читали мы стихи –
Бывало, сядем с Бабкиным Сергеем,
И под закуску, ко всему глухи,
Друг другу души строками согреем.

Кафе «Салют»! Спросить бы вот у стен –
Какие люди горькую в нём пили?
Я подхожу… и ветер перемен
Швыряет мне в глаза какой-то пылью… -

Не вижу слова яркого «Салют»,
И мужики при входе не толпятся,
И надпись: «Книги»… книги продают!
Вопрос один: грустить тут, иль смеяться?

Нет, в этом есть и мне какой-то знак –
Пора себя отдать всецело книгам…
И, может даже, это мы: кабак –
Стихами провели в иную лигу…

20 марта 2008 г.