* * *
И. П.
Всё – видимость...
Я, в этой жизни, всегда был один.
С чем в сердце, ты думаешь,
Я, провожал твой вагон? –
Забвение, отдых, бесцельная смена картин,
Дорога... дорога...
И враз опустевший перрон...
Пройти сквозь туман...
Повалиться...
Укутаться в сны...
Мы спим, говорят,
Привыкая во сне умирать...
Все способы смерти,
Как, впрочем, и жизни,
Верны,
И нам остаётся,
Порою,
Лишь чуть подыграть.
Так, некой картине,
Малейшего хватит мазка...
Но мастера кисть –
Упустила его,
Хоть убей...
Каких-то лишь несколько лет,
И до боли близка
Вдруг станет
Болотная песня Тортиллы
Тебе...
Но осень корнями
Уходит в весенний рассвет,
И всё ничего...
Но вглядись в новый день без прикрас –
Как в странном кино:
На экране – кого только нет...
И – смотришь...
Но нет, ничего не покажут о нас...
Комментарии