* * *

Господи, хочется плакать…
Горько, обидно до слёз…
Стал я, наверное, раком,
Тянущим проклятый воз…

Все меня в спину имеют,
Всем я стою, словно кость
В горле, и кажется, зреет
В каждом какая-то злость…

Что ж, получил по заслугам…
Свиньям швырял жемчуга,
Их стихотворным потугам
Часто давал по рогам.

Хватит, довольно учений,
Каждый пусть учится сам…
Каждому – горечь мучений,
Строить и рушить свой храм…

Пятимся, пятимся задом,
Задом займём высоту.
Мне ведь спасться не надо,
Также почти как Христу.

Мне засвистать остаётся,
Раком, поймавшим экстаз,
Песню про то, как колодцы
Все заплевали у нас.

Больше никто не напьётся,
И не советую пить.
Даже в пустыне колодцы,
Мы не умеем хранить.

Значит, эпоха верблюдов –
Могут идти без воды.
И поцелуем Иуды,
С жаром, плевать мне под дых.

Что им, горбатым, пустыня?
Видятся им миражи.
И, с головами – как дыня,
Сладостно зреют во лжи.

Всех их могила рассудит,
Всех их забвеньем простит…
Ведь невозможно верблюда
В ушко иглы провести.

Ну, и о чём я тоскую?
Есть ли о чём горевать?
Раки ведь где-то зимуют?
Время пришло зимовать.

28 июля 2008 г.