* * *

В магазинах одни сигареты «Полёт»… -
Помню, друг иногда приходил подымить.
Как давно это было… как время идёт…
Пел Высоцкий для нас: «Друг, оставь покурить…»

И со стен улыбались одни мертвецы:
Башлачёв и Высоцкий, Есенин и Цой.
Все они мне, по духу, годились в отцы,
Вот от них я на свет и явился такой…

Комнатушка в общаге… весёлая жизнь…
И привычка моя — никого не впускать.
Закрывался всё чаще, как будто «на бис»,
И любил бесконечно о чём-то мечтать.

Только друга впускал, с ним любил поболтать,
Он один вызывал у меня интерес.
От других доносилось лишь: «Мать-пере-мать…»,
Что имело в моём отношении вес…

Ну, а друг о религиях вёл разговор,
И в Бутусове видел — ну, чуть не Христа.
И тогда возникал нескончаемый спор,
Вызывавший эффект разводного моста… -

Но «сближали» и звёзды, и линии рук —
Хиромантия — это любовь навсегда!
Астрология тоже — наука-наук!
И гитара… и Цоевы «Струн провода…»

А теперь у меня не осталось друзей…
Есть лишь ночь, и бескрайнее небо в огнях…
Но летаю в мечтах, по привычке своей,
И остался лишь этот полёт у меня…

1 августа 2008 г.