* * *

Бутылочный штопор дней десять лежит под рукою…
Такая тоска, никакого желания жить.
И только лишь штопор, иглою своей винтовою,
Во мне помогает какие-то чувства открыть.

Душа огрубела, покрылась какою-то пробкой,
Торчит, словно пробка, пустая моя голова.
Не видно души… и опять начинаю раскопки –
Тяну из себя, как обычно, пустые слова…

Колю и колю в огрубевшую душу иглою,
Ищу и ищу неподдельные чувства в себе,
И льётся порою из раны хоть что-то живое,
Слова превращая в крылатых живых голубей.

Как джин из бутылки, как птицы на волю из клетки,
Слова вырываются радостно и высоко.
И в этих словах, я – наивный смешной малолетка,
Который скрывается где-то во мне глубоко.

Как хочется жить, как же много хорошего в мире,
Как хочется встретить и первую в жизни любовь!
Я ради такого, согласен на новые дыры –
Душой огрубевшей, я просто не чувствую боль!

Колите и режьте, впивайтесь когтями, зубами –
Я сам помогу и подставлюсь щекой под удар.
И жадно ловите, как рыбы, немыми губами,
Живые слова, мой последний вам, искренний дар.

15 августа 2008 г.