* * *

Ах, во что же она превратилась,
Та девчонка, из школьных времён…
Сам не верю, что мне она снилась,
Что в неё был когда-то влюблён.

Мне мечталось порою о встрече,
Да, хотелось увидеть её.
Иногда нам и не с кем и нечем
Занять мысли и время своё.

И мечтаем, мечтаем, мечтаем,
И желаем каких-нибудь встреч,
А когда, наконец-то, встречаем,
На мгновенье теряем и речь…

Повстречались… обычная баба,
Далеко от других не ушла.
И в повадках – надутая жаба,
И себя очень важно несла –

В супермаркете, с полной тележкой,
Словно то – не тележка, а флаг…
С нею – муж, что шагал словно пешка –
От неё разве только на шаг.

И ещё, головастики следом –
Детвора, как по росту в строю…
Я, казалось, увидел победу
В очень важном каком-то бою.

Потеснился, но выкрикнул: «Лена!»
Повернулась, сорвала стоп-кран.
Я меж нами почувствовал стену,
Что не стоило брать на таран.

Потерялась, опешила как-то…
Может, что-то не так и во мне,
Только это всего-то лишь факты,
И которых хватает вполне:

Мы – не те… мы, давно уж – другие,
И мечтаем порой не о том.
Но – живём, значит, чем-то – живые…
И, всю жизнь мы – с каким-то хвостом.

Головастики и эмбрионы…
Для того и дана голова,
Не прослыть для знакомых гондоном,
А лепить к ней хвосты и слова… -

Да, бывает, что в нашем сознаньи –
Закрепятся за кем-то слова…
Чётко связаны с местом – свиданья,
Как с каким-то лицом голова…

И в сознаньи моём отразилось,
Навсегда, неродное лицо.
Повстречались мы, это случилось,
И держали себя «молодцом»…

Исчерпав все дежурные фразы,
Распрощались, уже навсегда.
А была ведь, как хрупкая ваза…
И куда всё девалось… куда?

Да, сегодня, скорее – копилка,
Ваза здесь навсегда умерла.
Пригодилась от вазы лишь дырка,
Но уже на другие дела. –

Отбирает у мужа зарплату,
Я уверен, он сам отдаёт,
И себя ощущая богатой,
Очень счастливо в паре живёт.

Всё, конечно, же – так… ну, а если
К ней с любовью теперь подойти?
Мол, какие-то чувства воскресли…
Да немножко её потрясти?

Я уверен, отсыплет с лихвою,
Скажет: - Всё для тебя сберегла.
Я так счастлива, милый, с тобою,
Вновь девчонка во мне ожила. –

А пустую её можно бросить,
Как копилку, с размаху об пол.
Ну, какие тут будут вопросы?
Я же в ней ничего не нашёл…

Просто что-то во мне шевельнулось,
И припомнил, как мог я любить…
Просто под руку вдруг подвернулось
Чьё-то счастье, что можно разбить…

17 ноября 2008 г.