* * *

Опять во мне шевелятся стихи,
Как плодожорка в яблоке червивом…
Я не писал дешёвой чепухи
Почти неделю, был таким счастливым…

Я, как пацан, любовь себе внушил,
Поверил, что в меня могли влюбиться…
И песни пел, как Гена-крокодил,
И улыбался всяким встречным лицам…

Я лишь «колосс на глиняных ногах»,
Вчера я рухнул, со всех ног, колоссом…
И перекос исправился в мозгах,
Мне без любви хватает перекосов…

Меня любили только за стихи,
Я без стихов, совсем неинтересен.
Как, без своих овечек, пастухи,
И как певец, без новых ярких песен…

Вчера девчонка мне дала понять,
Что ничего и не было меж нами.
Умею я, однако, сочинять…
Но это – да… находит временами…

Особо, если в душу наплюют,
Подкинут пищу мерзкой плодожорке…
Не больно мне, пока меня не бьют,
Ну, что ж… почаще мне давайте порки…

А будет больно – будут и стишки,
Болотное дешёвое признанье…
И, распознав родное, кулики
Меня захвалят в меру пониманья…

10 апреля 2009 г.