*   *   *

Люблю провинциальные базары,

Когда в районный центр, субботним днём,

Стекается народец – по «бульвару»

Пройтись, да щегольнуть житьём-бытьём… -

А где ещё покажешься в обновках?

Куда пойти? Да только на базар…

Всевозростная местная тусовка,

Из года в год – один репертуар…

Да, так и есть… в своём репертуаре

Живёт народ, страдая и любя…

И я люблю субботние базары –

Я в них увидел шоу для себя:

Сижу себе, как в лоджии, в машине,

Рассматривая пёструю толпу,

Как будто хищник, в солнечной долине,

Взираю на звериную тропу,

Сижу в засаде, жертву выбираю…

Прищурен глаз, и замерла душа…

Ты зря мой взгляд поймала, молодая:

Я вдруг увидел – как ты хороша…

И мне осталось только изловчиться,

И сделать шаг, иль, может быть, прыжок.

Но ты не жертва, ты, по крови, львица,

А я не лев, я – одинокий волк.

Я нынче – сыт, урвав свою добычу

В родном лесу, у мира на краю…

Мне этот мир сегодня симпатичен,

Осталось спеть, и я сейчас спою!

Как в том мультфильме… впрочем, это шутка…

Не буду петь… не бойся… всё путём…

Ещё хватает ясности рассудка…

Я взвою после, в логове своём…

Ну, а сейчас я увлечён «тропою»,

Я узнаю знакомых и друзей,

Я прихожу сюда, как к водопою,

И жадно пью с лица… черты людей.

Как интересно… как все постарели…

Какие дети выросли… растут…

Боюсь, что мне не хватит акварели

Всё расписать, вместить в один этюд…

Но, насмотревшись, вскоре уезжаю,

Купив бутылку белого вина.

Всё это – жизнь, но мне она – чужая…

Такая жизнь мне просто не нужна!

28 сентября 2009 г.