*   *   *

                                                      Ю. Б.

В институтской простенькой газете,

В той, где я когда-то издавался,

Начинало множество поэтов...

Я средь них приятно выделялся.

Я тогда был в "творческом ударе"...

Даже не старался править строки –

Издавал сырое, "недожарив"...

Слава богу, я извлёк уроки.

В той газете, прямо под моими ,

Были чьи-то девичьи творенья.

Ну, ни чьи-то... знал я даже имя...

Всё я знал... но – поздно, к сожаленью...

В них была какая-то наивность

Девичьей любви неразделённой.

Но ни в чью не верил я невинность...

И гнушался лирикой влюблённых. –

В них всегда мне виделись слепые,

Что прозреют, и остынут в чувствах...

Но любви хотел, как все живые,

И умел любить до безрассудства.

Правда, на поступки, был не смелым...

Но, в сужденьях, оставался резким.

И она, считал я, неумело

Пишет, ей бы быть немного дерзкой.

И я брал из строф её начала

И концы додумывал с лихвою –

Будто это девушка писала,

Получалось что-нибудь такое:

"... Я ресницы быстро опускала,

Пропадала речь сама собою... "

Так, наверно, волны бьются в скалы…

Впрочем,  я не видела прибоя.

У меня, и ты пока не знаешь,

Нет ни гроз, ни пропасти, ни речек...

Да и что ты в этом понимаешь,

Недалёкий, близкий человечек?"

Мне казалось это – очень смелым...

Но однажды, видно, я бездарен,

Девушке, похоже, надоело

Сочинять стихи "со мною в паре"...

Где она сегодня? Я не знаю…

Ей мои поправки неизвестны…

Откопал я их… сижу-читаю…

Понял, что дурак я… если честно…

11 января 2003 г.