*   *   *

Помню, я сочинял: "Я – король одиночества,

Мой дворец – где один я, где нет суеты..."

Нет во мне ничего от былого "высочества",

Нет во мне ничего, кроме как пустоты.

И для жизни уже мне не надобно многого...

Дайте мне лишь надежду на завтрашний день.

Разве может дворцом быть "звериное логово",

Где ютится моя одичавшая тень?

Безработный, в деревне влачу прозябание...

Где тот гордый, исполненный силы поэт?

Да – поэт! Хоть ни в чьей голове это звание

Не вязалось со мной, будто правды в том нет.

В наше время никто и не знает, наверное,

Чем же должен сейчас заниматься поэт?

Наступило в поэзии время пещерное,

Я рисую нехитрый наскальный сюжет...

Все родные мои до того первобытные –

Коммунизма огонь в них горит до сих пор.

Вымирают уже, и совсем беззащитные,

И для них безработный в семействе – позор!

Вот и вышло, что я, по их прошлым понятиям –

Непутёвый дурак, разгильдяй, дармоед.

Только богу известно – какие проклятия

Мне сулили... особо воинственный дед.

Ну, а этот "дурак" защитил диссертацию,

Написал больше сотни прекрасных стихов!

Выходил на подмостки, и слышал овации...

И однажды дойдёт до заветных верхов...

И прославится сам, и всех близких, вагонами,

В дверь истории втянет, на шкуре своей.

Просто жизнь очень часто полна перегонами...

Я – в пути... я – в туннеле... я – в царстве теней...

Я немного сейчас заблудился во времени,

И пойму наконец-то, куда нас несёт...

И в России, в разнузданном северном племени,

Лучшей жизни однажды начнётся отсчёт.

И я выйду, займусь, всем понятной, работою...

Я согласен трудиться во славу страны!

Будет цель, и я буду работать с охотою...

А сегодня стране мы пока не нужны...

А горбячить бесплатно – увольте, родимые!

Лучше я допишу свой наскальный сюжет.

Без меня агрономы засеют озимые,

И оставят в науке учёные след.

Не затем я учился... мои специальности

Я уверен, однажды прокормят меня...

А в условиях новой суровой реальности,

Я, как "птицы небесные"... та же херня...

Но меня постоянно съедают упрёками...

Что ж... спасибо за всё им... за жизнь и за хлеб,

И за то, что я нервный теперь и с заскоками,

За слова, что стихи мои – "чушь"... что я – "слеп"...

Отправляйте меня, есть и все основания,

В психбольницу – в душе нестерпимая боль!

Может, только от психов дождусь понимания? –

Спросят: "Кто ты?" Я тихо отвечу: "Король".

2001 г.