*   *   *

Ты упрекаешь, что я "нелюдимый",

Будто бы сложно со мною в общеньи.

Вот и тебя я, суровостью мнимой,

Ввёл, так сказать, в что ни есть заблужденье.

Слушай, девчонка, ты разве пыталась

Раньше со мною хоть как-то общаться?

Ты и слова хорошенько не знала,

Я же с другими успел наболтаться...

И не узнал ничего я "такого",

Чтобы тянуться к пустым разговорам.

Может, и стал для кого-то суровым,

С вечно тяжёлым, задумчивым взором.

Да, я – такой... Но, а знаешь – как часто

Брёл я, не зная – куда, наудачу?

Вот и забрёл... Приравнявшись к несчастным,

Тех, что решают как будто задачу –

Смотрят в себя, в наболевшее, в душу,

Словно бы в поиске точки отсчёта –

Ищут возможность, хотя бы за уши,

Выхватить личную жизнь из болота...

Всё остальное для них – маловажно...

Так же и мне... Не бывает поэта

Без одиночества, в мире продажном,

И без всего остального букета...

6 января 2003 г.