ДВА ПИСЬМА ДРУГУ

В. Рыжову

                 1

Ты, возможно,

В мыслях обо мне,

Думаешь:

"Забыл совсем… не пишет..."

Просто здесь у нас,

Как в странном сне,

Всё – как прежде...

Всё живёт и дышит.

Всё в снегах у нас,

Под Рождество.

Ягода-рябина

Наст кровавит,

Снегирям устроив

Торжество...

Мир Христа

Поёт и славит.

Жизнь идёт...

Наверно,

Под пером

Кажется легко

И, может, праздно?

Просто,

Мне так хочется –

Добром

Показать,

И не грустить

О разном.

Я ведь вправду,

Видно, пережил

Лучший год

И только понял это, -

Будто бы

Со смертью отложил,

Я не вру –

Душой метался с лета.

За полгода,

Прожитых в бреду,

В поисках себя,

Своей "природы",

Я готов отдать

Как ерунду,

Всё, что написал

В былые годы...

Интересно вышло:

Ничего

Не желаю –

Женщин ли, спиртного...

И теперь не знаю

Не с того ль

Стал стишки писать

От скуки снова?

Впрочем, всё сменяется

Всегда

Противоположно,

Что тут скажешь?

Это жизнь...

Не удивлюсь – когда

Скоро про стихи забуду даже...

Выдумаю

Новый непокой,

А иначе

В петлю можно сразу...

Да, ни чем особо,

Всё такой,

Не умнею, -

Сам собой наказан...

Вот, бывает,

Не с кем разделить

Ужин свой,

И загрущу:

Неужто –

Ни в картишки?

Ни тебе налить?

Ведь не мы такие,

Почему ж то?

Жизнь идёт...

Наверно,

Под пером

Кажется легко

И, может, праздно?

Просто всё хочу

Принять добром,

И без толку не грустить

О разном.

Привыкаю...

И не по себе

Мне бывает,

Если жизни учат...

Словно счастье вымучил в борьбе,

А меня влекут обратно,

Мучат.

Научился... всё во мне кипит...

Словно кот учёный, много знаю,

А всю жизнь гуляю на цепи,

И на всё реакция цепная –

Дёрнусь резко... взвою от тоски...

Этот вой кому-то, может, сказки –

Мы умеем клеить ярлыки...

Но плевать... живу... и без подсказки...

Жизнь идёт...

Как будто

Под пером

Кажется легко

И, может, праздно.

К лучшему, конечно,

Всё – добром

Принимай,

И не грусти

О разном.

6,7 января 1997 г.

             2

Сколько красок вылито

В картины?

Сколько умных книжек

О пустом?

Будто из штанин стыдится вынуть

Жизнь себя, как есть,

В лице простом.

Я ведь тоже,

Подставляя уши,

Всё тянулся к людям, к мудрецам –

В разговорах часто

Крался в души...

А сегодня с грустью понял сам:

Никому  мы не нужны

Такие,

Любят компанейских

Простачков...

И сейчас на все дела мирские

Я смотрю без розовых очков.

Я гляжу житейски на постройки...

Ах, какой бы закатил я дом

Для своей семьи!

Но знаю только –

Не скопить мне на него

Трудом.

Да,

Могли мы многое,

Считаю,

Но и больше, может,

Не могли.

Как вот я...

И книги не читаю,

Что для всех себя не сберегли.

То есть – уважаю краткость, ясность,

Всё – как есть... Как в жизни...

Без прикрас...

В рамках дружбы возникает гласность,

Для чужих –

Набор дежурных фраз –

То да сё,

Готовые ответы...

В этом стиле как-то я черкнул

Письмецо тебе...

Манеру эту

У других, наверно, почерпнул.

Ну, а что сказать?

Приедешь – вспомним

Всех и вся,

Даст бог – ещё споём...

Я купил рюмашки...

Мы наполним

Их, когда –

До срока не побьём...

Впрочем, не должны...

"Гудеть" тут не с кем,

Да и сам я –

Глубоко другой...

Если надо,

По причинам веским –

Всякий, вроде,

"Блудный сын", "изгой".

Ну и что с того?

Не станет легче.

Хорошо, коль близко кто-то есть,

Мысли чьи

И чувства человечьи

Не дают скучать и надоесть...

Ну, а мне по комнате сожитель...

Ты бы видел этого орла –

"Здравых мыслей и телес носитель",

"Сраный веник", "бодрая юла". –

Просыпаюсь каждый день от шума –

Он зарядку делает, поёт...

Варит кашку... это не придумать –

После душа пемзой пятки трёт...

То заварит травы для здоровья,

То спешит с утра за молочком...

Я уже теряю хладнокровье,

Тяжко жить с подобным бодрячком...

Он весь год сидел в читальных залах,

И себе выписывал в тетрадь –

Как научно, чтобы без провала,

Девушку невинности лишать.

А недавно мне признался с грустью,

Что не пригодилось то ему...

Ну, а я всегда считал, допустим –

То "уменье" многим ни к чему...

Мир не тот...

Не то сегодня время...

Ладно, бог с ним...

Что ещё сказать?

Что ещё тебе черкнуть по теме?

Про кого тебе мне написать?

Иногда ко мне заходит Лёша,

Старый друг, да помнишь ты его...

Замечаю с болью нехорошей –

Общего меж нами ничего.

Нет былого... время, как рукою,

Всё сняло...

Совместные дела...

Да, забыл... ты знаешь, тут – такое...

Кастелянша наша умерла.

Пусть спокойно спит...

Земля ей пухом...

Сколько нам самим осталось лет?

Да, не слушай ты... не падай духом...

А знакомым передай

Привет...

Что ещё?

Похоже, не осталось

Ничего,

Как будто за душой.

Чтоб о лучшем там тебе мечталось,

Помню, знай,

И шлю привет

Большой!

февраль 1997 г.