ИСХОД

Сорок лет бесконечных странствий,

Убивая в душе раба...

Раб с рожденья имел гражданство,

Всё вздыхал и твердил: "судьба..."

Что-то рабское есть в просторах,

Вёрстах, видевших тот "этап"...

Призрак плача... фантом позора...

Вот и умер последний раб...

Но остался, как тёмный гений,

Кровью в венах, завет отца –

Бред обманутых поколений,

С тягой – веровать в их тельца,

В золотого тельца, в достаток,

Не сулящий мытарств в судьбе...

Кто бы в жизни ни шёл куда-то,

Лучшей жизни искал себе...

Но куда ни придёшь, ни глянешь –

Нет нигде по душе земли...

Только кажется, что – достанешь

Палкой неба, вон там – вдали...

Далеко до небес и бога,

Невозможное – есть всегда...

Волю может лишь дать дорога,

Обращает в раба – нужда...

Ложной волей, небесной манной,

Я питался все сорок лет...

Верил в чудо... и даже странно –

Вот и умер во мне поэт...