* * *

Словно пули, летят года,

Убивая по крохам нас.

Мне бы выпорхнуть из гнезда,

Мне взлететь бы, хотя бы раз.

Всё цепляюсь всю жизнь за жизнь,

Не спешу отдавать концы.

Постигают в паденьи высь

Из разрушенных гнёзд птенцы.

Ставит на ноги нас земля –

Продолжаем дела отцов...

К горизонту бегут поля –

Взору скрыто дорог кольцо.

Потому, сколь не пялься вдаль,

Не увидеть свои пути...

Жму отчаянно на педаль,

Ненавижу ползти, идти...

Да, сбавляю местами газ,

Упираясь душой в тупик.

Но в груди у меня – Пегас,

Не какой-нибудь "чик-чирик".

По дорогам летим своим,

Жизнь дороги под нас кроит!

И, порой, лишь известно им –

Где стихают навек бои...

И, хоть битвы уже не те...

Но, дороги своей держась,

Был не раз я на высоте,

Не ударил душою в грязь.

Пусть, как пули, летят года,

С каждым выстрелом нас гнобя.

Я – изранен, но – ерунда...

Больше пуль, я боюсь себя...

1998 г.