*   *   *

Воняет в комнате моей – наверно, сдохла бабочка –

Летала в доме у меня, да, видно – отлеталась…

Тепла хотела и весны, и всё ласкалась к лампочке.

Закрылся местный зоопарк… в душе – такая жалость…

Пора прибраться на столе – объедки бросить в мусорку,

Помыть стакан из-под вина, послать поэта в баню…

Пирожных, временно, не ем… хотя лежит надкусано –

Наверно, бабочка жрала… сидел как в ресторане…

Хотелось праздника души… вино созрело вовремя…

Работа кончилась в полях – не нужно ехать в ссылку…

Как сладко пьётся под «ГО», под «Белое безмолвие» –

Не замечаешь, как пустой становится бутылка.

Летала бабочка, и с ней забыл про одиночество,

Ну, а теперь – опять один… подохну – не заметят…

Ведь даже вонью моего насквозь гнилого творчества

Не перекрыть протухший мир, смердящий туалетом.

26 ноября 2012 г.