*   *   *

Я – счастливей «нынешних» поэтов –
Потому что мне писали письма…
Получать почтовые приветы –
Интересней… в них побольше смысла… –

Да, приятны отзывы в «рунете»,
Но письмо заменят вам едва ли.
Мне, плохому юному поэту,
Люди письма с отзывами слали.

Издавая сборник со стихами,
Указал для отзывов свой адрес.
Удивляли письма адресами –
Пол-России «отражалось в кадре».

Непонятно – где нашли книжонку?
Но – нашли, и даже – прочитали.
Не смутились мутной «самогонкой»,
Отмечали строки и детали.

Присылали фотки и открытки,
Вдохновляли, радовали душу.
Мне хватало этого с избытком –
Раскрывался, подставляя уши…

Так и жил, пока не позабыли… –
Жизнь – согнула… выехал в деревню…
И душа покрылась сельской пылью,
Притворилась спящею царевной.

Всё ждала, что кто-то поцелует…
Но пропали письма и открытки.
Если знал я славу, то – былую,
Шитую непрочной «белой ниткой».

Так и вырос я из тех «штанишек»,

Неподшитых, новеньких и стильных.
Что уместно в жизни для мальчишек,

Не к лицу стареющим и «пыльным». –

Вырос я… мне море – по колена,

И не влезу я в форматы славы…

Словно письма, я сошёл со сцены,

И во след никто не крикнул: «Браво!».

20 февраля 2013 г.