кровью кляксой как чернила,
просочилась через лист,
рифма запах уловила,
мимолетний летний бриз,
лента буков потянула,
за собой в облака,
Резко холодом подуло,
точно росчерком пера.
И куски страданий,
мятых, черновых,
мне в укор сказали,
что дело в нулевых,
что я там то оставил,
что только для двоих.
Комментарии
мне в укор сказали,
что дело в нулевых,
что я там то оставил,
что только для двоих.
Ты автор - лодырь, как и я -
не любишь напрягаться,
доделать стих свой до конца,
чтоб можно восхищаться
им было бы, читая, всем, -
не только лишь мыслишкам тем,
что вьются лишь в твоём мозгу,
и ты хватая на лету
их в комп свой посылаешь,
а результат то знаешь?
В общем не ленись, доделай концовку- варианты есть. Получишь пять тогда.
если чтонить идейное завершенное то либо не ко мне либо не сейчас.
я вообще стихи не переделоваю как рука взяла оставляю