Небесный сценарист

На пороге зимы: бессонница,
Водка, боль и усталый вдох.
В снегопад небеса откроются
На пороге Земных эпох.

Сценарист небесный бездарно,
Сразу набело пишет жизнь…
И вот уже чья-то старость –
Не нашедшая в себе смысл.

Нелюбимые дети скитаются
По дорогам больших городов.
Сценарист от похмелья мается:
Вдохновенье его ушло.

Отсчитывают столетия
Часы над рабочим столом,
Хотел бы создать он гения,
Но пишет все о простом.

О том, что кто-то работает,
Кому-то рожать детей,
С житейскими их заботами
Истории – подлинней.


И образы словно сливаются
В одно земное лицо
Героями не рождаются
Зимой, на пороге эпох…

04.03.04 г.

Сочинитель

Два дня без дождя –
Ни много, ни мало…
Два дня без тебя –
И лето устало.

Два дня я не сплю,
В мой дом опустевший
Вливается воздух,
Впитавший всю нежность

По полустанкам,
залитым светом
Бродит твой голос
В поисках лета

Два дня без надежды.
Сквозь дым сигареты
Все мысли мои
Врастают в небо

Мой город из камня
- И лезвие в ножны.
Иллюзии детства
Зашиты под кожу

100 прожитых лет
Терять не научат.
Безумцев – их нет,
Есть те, кому скучно…

Нет смысла в словах,
И ложь – в очертаньях.
… Давать имена –
- наверно, ПРИЗВАНЬЕ….

11.07.03


Кризис среднего возраста

Эта осень уходит в небо..
Нервный срыв – и ни слова бумаги
Этот город, в котором ты не был –
Лишь преграда от ветра из камня…

С нами наши мечты постарели,
Наши промахи стали серьезней.
Я все также боюсь апреля,
А стихи превратила в прозу.

Я стою ровно посередине,
Позади меня - лишь дожди.
А когда-то все было впервые,
Птицы белые – корабли.

Сентябрит. Лихорадит душу.
На вопросы ответов нет.
Даже если слЫшать – не слушать,
Одиночеством меряю век.

И сама себе отвечаю,
И жалею сама себя.
Середина моей печали,
Вся она – целиком моя...

10.10.2004


Без цвета

Предрассветье ломает сны
Смысла нет в черно-белом фрагменте,
Ощутить невозможность весны
В дней засвеченной киноленте.

Ощутить неподъемность век,
И беспомощность кончиков пальцев
Осознать, что СЕГОДНЯ – нет,
Падать и высоты не бояться.

Осознать безысходность дорог
И бессилие устремлений
Немощь мыслей своих и слов
И бессмысленность пробуждений.

И объять безнадежность побед,
И отнять у мечты своей строфы.
А потом, обернувшись в плед,
Заварить себе крепкий кофе.

Зачеркнуть невозможность весны
И начать в 100-й раз все с начала.
Вернуть цвет в предрассветные сны
И поверить, что не устала.

06.03.2005

Покаянье

Обманула весна презренная,
Не надежды дала - прозрение.
В суете преклоню колени я:
Покаянье – без откровения.

И молитва не получается,
И свеча не горит – оплавляется,
И душа моя больше не мается,
Боль в морщинках моих растворяется.

Лица встречные – черно-белые,
Сны ослепшие и несмелые.
Вспоминать не хочу – возвращаются,
Уходя навсегда, не прощаются.

Все дороги где-то кончаются,
Посредине пути – не сбывается.
Половина души – не считается.

5 мая 2005
Пустое небо

Пусть темно-синие дома
Роняют электрические слезы
И плачут золотом окна,
Но на излете лета несерьезно
Молить, чтобы от осени тропинка отвела.

Сквозь шторы просочится белый день,
Затопит грязный город облаками.
За облаками вдруг заплачет чья-то тень,
Которую мы видеть перестали.

Мы все пророков ищем лишь в себе,
Нам этой ложью молоко по капле разбавляли.
И не от этого ли тяга к красоте?
Мы все – творцы, нам это с детства завещали.

Был властелином Он когда-то на Земле,
Но потеснили мы Его на пьедестале.
Мы научились большему. Но в суете
Мы дверь с петель души своей сорвали.

Итог столетия – пустые небеса!
Мы смотрим внутрь себя – на дно колодца.
Упорно ищем объяснений Чудесам.
Но Он ушел из нас и больше не вернется.
июль-август 2006


Пленница дождя

Вы умеете пальцами слушать дождь? (Ника Турбина)

В самом сердце дождя
мир рождается заново.
У безмолвия я учусь говорить.

И безумием сна
со дна самого-самого
Я хотела себя исцелить.

Как хочу я дотронуться до тишины!
В голове – голоса, отголоски войны.

Я хочу рисовать безнадежность и душу,
И нелепый кусок под названием «Суша»
Века гнева и льда,
но пока – «не пора».
Лишь по-прежнему мчат поезда
В город тот, что давно разрушен.
9 января 2007
Любить…

Порой бывает, кровоточит нежность,
Как рана, открывается при каждом шаге.
Ее я зашиваю так небрежно,
И истекаю жалостью к больной собаке.

Но жалость с нежностью сплетаясь воедино,
Для сердца все же недостаточно горьки.
Есть пострашнее пытка для безвинных:
Терзанья неосознанной вины…

Вы ЭТО называете ЛЮБИТЬ?

10 января 2007


****

Невозвратность прикосновений
Меж рингтонами будничных дней.
Снов преступных легкие тени
Соберу я в руку скорей.

И босою шагну на рассвете
По сверкающей льдом росе.
Но роса моя хлынет на ветки
Слезами несбывшихся фей.

И деревья безмолвно заплачут,
Провожая слепую луну.
Притворюсь, что иду наудачу,
Что узнала в лицо мечту.

Воскрешу ее и подкрашу,
Чтоб прощаться нам не пришлось.
Я поверю: терять не страшно!
И тогда улыбнется дождь…

Посильнее сожми травинку,
И в ладонь потечет белый сок.
Так стихи – мои половинки
Рассыпаю у ваших ног…

За вину мою и невинность
Мне прощенье дарует Бог

28 мая 2007

*****

По облакам ходить ногами
Позволено богам,
А что же делать нам,
Кому предначертали камень?
Объятия белые хранить,
Так, словно с гор стекает нежность,
И ею память напоить
До судороги, до безбрежья…
И удаляясь с каждым днем,
Внутри, за запертою дверцей,
Отсчитывать, как метроном,
Стук замолкающего сердца…

Ноябрь 2004


Белый - Марине Цветаевой

Безутешность в пустых глазницах окон…
В твоем доме разорвана связь времен.
Вскрытой болью скрипят половицы,
С запыленных зеркал неисполненным сном
«Warum?» не звучит – струится…

Твоей лестницей в лето
Иду сквозь ненастья.
Родиться поэтом –
Не грех, и не счастье.

И надо мной – твои облака,
Словно безжизненная рука.
Падаю в небо – Не испугаться!
Вновь говорю себе,
И не остаться…

В доме из белого камня стена.
Бога там нет, есть лишь петля,
Но заслужить ее я не смогла.

«Бог не в домах из камня и дерева,
Он – в нас самих» - я в это поверила.
Падаю внутрь себя.


Но там, как в колодце -
Темно и холодно
Эхом не отзовется
Душа – замурована.

Я – перетянутая струна,
Лопнет, заменят на новую.

Я не одна, но не понята
Любят меня, как постороннюю.
Не началась – не закончилась.
Каждое слово – обрывок мечты.

Родиться поэтом позволено,
Все потерявшим в начале пути…

25 января 2006

Неприкаянность

Неприкаянность цвета синего,
Одиночество в лунной комнате.
Прозвенит в тишине голос ближнего –
Зацеплюсь за него, как за облако.

Как живешь? Да, нет не исполнилось,
За меня свечи ставит город.
И мечты, словно дети безродные
Безнадежно по улицам бродят.

Корабли – мои белые птицы
Заржавели в порту от боли.
И теперь даже им не приснится
Океанского ветра воля.

Скажешь ты: Я сама придумала
Этот мир из причудливых линий,
А реальность - проще, уютнее,
Там никто не рисует синим…

Как бы ни было, если протянутся
Километры жизни меж нами,
Тишина пусть ночная взрывается
Иногда твоими звонками.

15.01. 2002 г.


Февраль

Слишком много было февраля,
Начинать ничего не хочу.
Нитку тонкую оборвала,
Ты – потонешь, а я – полечу.

На губах и ресницах – февраль
Обволакивающей тоской.
Под ногами – мокрый асфальт.
Ты души моей окна закрой.

Сколько окон таких в ночи
Горькой, тайной обидой светят
Непонимания сквозняки
Создают все ветра на свете…

Не укрыться от этих ветров,
В чужом доме – всегда февраль.
Двери заперты на засов,
А сквозь щели струится печаль.

Нет названья болезни моей,
И лекарства никто не выдумал.
В этом мире лживых теней
Счастье нам дается лишь искрами…

Затянулась дорога домой -
Сотни миль по тонкому льду.
Ты души моей окна закрой,
Я хоть каплю тепла сберегу.

16.02.2002