Камушки под ногами разбегались в разные стороны.Он шёл,шаркая ногами и пристально вглядываясь в землю.Он искал чьи-то следы,как подбитый волк по капелькам своей же крови находит дорогу домой.Он знал парк и аллею наизусть по земле.Вот камни стали отступаться от края,значит,будет поворот.За ним будет дорожка,а после- скамеечка,скрытая от посторонних глаз вековыми дубами.Он,как обычно,сядет на скамейку,погладит справа от себя шершавую поверхность досок,посмотрит в небо,сотрёт пот со лба и пойдёт домой.Придя домой, он откроет все окна настежь,поставит любимую пластинку и будет плакать и танцевать Венский вальс с простынёй,иногда глубоко-глубоко погружаясь в неё и вдыхая аромат.Когда он наплачется вдоволь,он сядет в своё любимое кресло,закурит сигару и будет долго смотреть на звёздное небо и нервно кусать пальцы.Это будет продолжаться до тех пор,пока пальцам не станет больно,ему-невыносимо одиноко,а небу-светло.Он закроет окна.Накроется с головой простынёй и будет задыхаться в невыносимой,одинокой духоте.Когда он проснётся,уже зацветут кусты сирени,когда влюблённые пары,поражённые пьянящим ароматом весны и стрелой Амура,вновь станут бродить в теннистых аллеях парка и когда надо будет начинать жать заново.Он проснётся,наивно полагая,что он будет жить сново.Любить,рыдать и ждать.Он пойдёт в парк в поисках своей стрелы.Он увидит влюблённых дураков и сердце сожмётся как губка. Он выжмет из себя последнюю каплю жизни,уткнётся в землю и вновь,шаркая,пойдёт по старому маршруту.Он придёт домой,включит музыку,достанет простыню,завяжет её узлом и повесится.Последнее,что он услышит,будут звуки её любимого Венского вальса.Последнее,что он увидит,будет её портрет.Последнее,что он почувствует,это её аромат.Так закончится седьмая весна без неё.