Уж две недели осень будто,
Но жарко, словно лета явь,
Не повернуло время круто,
И листья не желтеют - жаль.

И ранний вечер и прохлада,
Поздерассветной пустоты,
Пока - как счастье, как награда,
От этой знойной маяты,

Но день, другой, и осень вспомнит,
Чья в природе, нынче власть
И летний зной будет разгромлен,
Ветрами северными всласть.

И может я проснусь от спячки,
А может крепче лишь усну,
Компакты, кофе, Прима в пачке,
И можно ждать свою весну,

Что нужно, страннику поэту,
По эту сторону добра,
Покой, камином дом согретый,
И книг ментальные дрова.

Остановится – ночь на отдых,
Уже все сказано до нас,
Нелепы постмодерна годы,
Поэт не нужен им сейчас.

Глазами пить, сосать губами,
Лелеять осень, но молчать,
Все эти листья, дождь с грибами,
Не надо в строчках вспоминать.

Устал, испит, иссушен летом,
Измят безумной суетой,
Заткнусь, ведь даже и поэтам,
Положен длинный выходной.

И стану мирным и обычным,
Мирским, хозяйственным жлобом,
И лишь украдкой (По-привычке),
Буду писать стихи тайком…

Уж две недели правит осень,
Пока не зримо, не везде,
И я пока еще не очень,
Держу свой дар в тугой узде.

Строчу, пишу, «готовлю сани»,
На зиму видно, что скрывать,
Потом усядусь на диване,
И стану сам себя читать.