За строчку до судьбы,

        за семь слогов до счастья

             лютуют январи,

                    и марты не спешат.

Про Дом, в котором быть,

           про веру, что нечасто,

                 со мной поговори,

                        владычица-душа!

…как предвкушенье сна

               таинственно до боли…

…что правы, как и всё,

                наместницы вершин…

Театр выдаст нам

             немеркнущие роли –

                     ведь с курса режиссёр

                             свернуть не поспешил.

Потерянные в днях

             холодных безразличий,

                     увидимся ли вдруг

                            за гранью суеты?

Иль засосет меня

            извечная привычка –

                брать вехи на испуг,

                       переходя на «ты»?

А мир огромней стал,

             а время флаг полощет –

                      нам скучен душный тыл,

                               где трубы не трубят.

Как с белого листа –

            всё тягостней и проще

                     за строчку до мечты,

                                за рифму до тебя.

© VitaVi, 2008