Пробило на романтику меня.
На лирику, с ее соплями
Розовыми.
И не кричу я, слоганом звеня,
Цепями строк, читателями
Стесанными.

Куда же делся рифмы пулемет?
Быть может лента слога
Вдруг закончилась? –
Затвором слов
листы пустые рвет…
Осечек-тавтологий много…

Я раньше бы, большой, небритый,
Со стула встав,
железом строк звеня,
И слог за слогом – новый, неизбитый,
Чеканил стих.
Возможно про меня.

А нынче в кресле развалился
Расклеился совсем, размяк.
И гордый взгляд мой опустился
И им буравлю свой башмак.

С чего со МНОЙ такие перемены?
С каких же пор
Я больше не герой?
Прошло ж совсем немного времени
Со дня, как познакомился с тобой!

Не может быть, чтоб сердце гордое
Так жегшее словами и картинами,
За месяц стало вдруг нетвердое, -
Лицо свело лирическими минами.

И гордый слог, красивый и чеканный.
Вдруг постепенно перетек в хорей
И нету больше слов вульгарных, бранных,
Лишь трепет взмученной души моей.