Наш неласковый мир - непреклонный старик,
В полинялом шафранном шлафроке,
В плесневелой стопе замусоленных книг
Разбирающий мёртвые строки.
Он трактует их смысл с прозорливостью пня,
Не родящего даже опёнки,
И мигает засаленный жгутик огня
Сквозь ушные его перепонки.
"Безнадежно", "фатально" и "предрешено",
Жабьей хваткой приклеившись к фразе,
Он смакует. Так пил бы златое вино
Истлевающий в гнойной проказе.
Он вороньим пером тычет в банку чернил
С ароматом, склоняющим к рвоте.
Из костей мертвецов в полнолунье сварил
Их алхимик на Козьем болоте.
И страницы морщат от старательных черт,
И, хихикая, брызжет слюною
Этот, в затхлой коморке прокисший, эксперт
В областях новизны под Луною.
В бедных книгах не встретишь "Любовь" и "Мечта,"
И "Дорогу осилит идущий",
Но помарки болячкой чернеют с листа
И воняют,- здесь слабже, там пуще.
13.04.05.
Комментарии
"Ваш неласковый мир - непреклонный старик".
Пусть такой мир в попу катится.. кому-нить другому!))
Одно радует - если мы сами себя туда загнали, то, значит и сами способны выкарабкаться. Учат, блин, нас таким макаром)...
(выкарабкавшийся Бобо)))