Мне приснился умерший недавно поэт;
Упованья его обманули:
Не нашлось подлеца,чтоб поднять пистолет -
Он скончался,глотая пилюли.

Бушевала за окнами чья-то весна,
Размножались объекты сатиры,
Но вскипела по затхлым углам тишина
И забрызгала стены квартиры.

Лоб его увенчали посмертным венком
В три ряда благородных морщины.
Полдесятка врагов вслед трясло кулаком,
Что неплохо совсем для мужчины.

Ну так вот,он сощурил пронзительный взор
Из-под полога траурных лилий.
Я,смущенно: - Достиг ли нирваны Тагор?
И заходит ли в гости Вергилий?

Разгромил ли верлибры старик Аполлон,
Как стихи одиозного сорта?
И по пятницам литературный салон
Собирает ли бабушка чёрта?

АлексАндрии свитки,в их тонких телах,
Поступили ли в библиотеки?
И по-прежнему нимфы резвятся в горах
И наядами полнятся реки?

Дружелюбный пииты проводят турнир,
Потрясая копьем эпиграммы?
Дабы в фокус собрать пошатнувшийся мир,
Принимают целебные граммы?

Рассказал ли секрет романтический Блок:
Что он бросил в стремнину Вуоксы?
Правда,что не читает Слатвинского* Бог,
И архангелы все - ортодоксы?.. -

Но покойный,прикрыв от досады глаза,
Так,что дрогнули даже ресницы,
Молвил: - Господи-боже,ну что за коза?!
Уж не знаешь,кому и присниться!

30.01.05г.

* - Слатвинский П.Ф. - легендарная личность российского самиздата.Он же Скифъ(г.Омск).