Так не найдя свой идеал,

Поэт решил, что он устал.

Мастит, талантлив, знаменит,

Решил - пора повременить,

Писать любовные стихи.

Не то, что бЫ они плохи,

Перевалил за "тыщу" их

И пыл еще не приутих -

Пора дорогу молодым

Давать. Хотя и борозды

Не портит старый, добрый конь,

Но уж не пашет глубоко.

Решил он все же показать,

Что есть и рвение, и стать,

В пороховницах порох есть,

И что в тираж не вышел весь,

Что может остро, сильно, зло

И что иронию не в лом,

И что напишет фельетон

И даже басню сможет он

Не хуже чем старик Эзоп.

И вот, (уж спорить не резон),

Пошел поэт рубить с плеча

(тут главное процесс начать)

Сатиру, правду матку в лоб:

Вот так их надо, поделом.

Вразнос пошел писать-плясать -

(нашла на камушек коса).

Разбив, продернув, заклеймив,

Он лирика развеял миф.

Хотя не стоило читать ...

Мораль - был пьян поэт опять.