Наверное, дела мои плохи,

Раз поутру я вместо чая,

Глотаю ароматные стихи,

Горячей рифмой обжигаясь.

Покоя не дают мои грехи,

И я опять молитвы вместо

Слова все повторяю и стихи :

Адажио, аллегро, престо.

"Вобще-то", я сам парень от сохи,

Мне было б проще с кнутовищем,

А я пишу какие-то стихи -

Уже наверно больше "тыщи".

Забиться бы сейчас мне в лопухи,

Да полежать с бутылкой пива,

Но вот и там опять пишу стихи

По непонятному мотиву.

Не подковать мне, как левша, блохи,

Не написать бессмертных строчек -

Как графоман строчу, строчу стихи,

И не могу поставить точку.

К стенаниям моим давно глухи,

Не ходят музы на застолье,

Сказав, чем так выписывать стихи,

Пошел бы поработал, что ли?

А если мне податься в пастухи?

Там точно будет мне раздолье -

Хотя бы для коров мои стихи

Полезны будут для надоя.

А может наварить из них ухи -

В стихах хватает ведь водицы.

Хоть в котелке кипят одни стихи,

Навар ни к черту не годится.

Зато хватает в мыслях чепухи,

Ироний, стеба и прикола.

Пародия, конечно не стихи,

Но и не штампы протокола.

Когда поют вторые петухи,

Еще не сплю. Глаз, не сомкнувши,

Опять пишу наивные стихи -

Потом коробить буду уши.

Мои стремленья чИсты и тихи,

И мысли только о прекрасном,

Хотелось бы их складывать в стихи,

Да только это все напрасно.

Но очищая все ж от шелухи,

Шлифую понемногу зерна строк:

Когда рифмовка, а когда стихи,

А иногда поэзии поток.

Ну, в общем все, последние штрихи:

И где неплохо, где-то скверно,

Но буду все равно писать стихи,

Не выйдет прозой так ... наверно ...